COLECTIVO ESPOLETA

II SEMANA DE POESÍA DE ZARAGOZA ROSENDO TELLO

2011-11-07T11:17:00.000-08:00

http://aaescritores.com/blog/2011/11/04/ii-semana-de-poesia-de-zaragoza-rosendo-tello/

Este miércoles, a las 7 de la tarde, estaré haciendo un recorrido por mis poemas publicados, junto con Jesús Jiménez.

Me haría ilusión no estar sólo... ¿Os hace un poco de lectura?

Abrazos

Ayuda un poco y haremos mucho

2011-10-16T12:04:00.000-07:00

El próximo jueves día 20 de octubre a las 19:00 en la zaragozana librería El pequeño teatro de los libros (C/ Silvestre Pérez, 21) comienza a rodar Uni-versos para Somalia. El poemario se presentará en un acto benéfico que guiará la escritora y periodista Genoveva Rodea. Colaboran en el acto los músicos Ángel Petisme, O'Carolan, GranBob, Aruna, Deep in blue y los autores del Colectivo Espoleta recitando algunos de sus poemas. Para acceder al acto habrá que abonar un precio simbólico de tres euros que irán destinados íntegramente a engrosar el donativo para Somalia. Una vez dentro, durante el acto, estará a la venta el poemario Uni-versos para Somalia al precio de catorce euros que, como ya hemos informado, van destinados íntegramente a Somalia vía Médicos sin fronteras. Uni-versos para Somalia es un proyecto benéfico en el que tanto los autores como la editorial Quadrivium ceden todos sus derechos. Os esperramos el 20 de octubre!

En breve se dispondrá de la venta online del poemario en el club Ágora: http://www.clubagora.es/

Gran éxito del recital de 100 Mil Poetas por el Cambio en Graus

2011-10-05T09:10:00.001-07:00

http://casavigo.wordpress.com/2011/09/24/gran-exito-del-recital-de-100-mil-poetas-por-el-cambio-en-graus/

Os copio la entrada de Carlos Bozalongo en su Blog: Papeles de Casa Vigo

uelvo del recital de 100 Mil Poetas por el Cambio, que, como sabéis, llevábamos a cabo esta mañana en El Taller de Feli, en Graus (Huesca), con un muy buen sabor de boca y la satisfacción de haber puesto nuestro granito de arena en esta magnífica iniciativa, el evento global 100 Thousand Poets for the Change, convocado por el poeta, cantautor y activista ambiental Michael Rothenberg a través de la web http://www.100TPC.org, y que se ha convertido (mejor dicho: se está convirtiendo aún en estos momentos) en un verdadero acontecimiento histórico: el mayor recital poético de la Historia con 700 eventos, celebrados a lo largo de este 24 de septiembre en 550 lugares de 95 países.

¿Podrán todas las voces poéticas convocadas hoy forzar el cambio político y económico que millones de ciudadanos de este planeta reclaman? Esperemos que la palabra poética o, mejor dicho, los millones de palabras poéticas que hoy se han alzado contra el sistema enloquecido que arrastra a la Humanidad al caos, logren remover las conciencias y colaboren a esa revolución ética que lleva ya meses gestándose en las calles y plazas de miles de pueblos y ciudades.

Por nuestra parte, hemos de reconocer que nuestro evento tenía unas dimensiones muy humildes. No obstante, no resulta nada exagerado hablar de gran éxito, tanto por lo que respecta al público, que ha abarrotado el acogedor Taller de Feli, como por las voces poéticas que han participado en él, logrando momentos de verdadera gran emoción.

Como os decíamos ayer, todos los materiales relacionados con nuestro recital (junto con los de los restantes eventos llevados a cabo hoy en el mundo), esto es, carteles, vídeos, grabaciones, fotos, poemas leídos, etc., serán recogidos por los organizadores para enviarlos a la Universidad de Stanford, en California, que ha decidido archivarlos conjuntamente a través de su programa LOCKSS. Por ello, en próximos días iremos recogiendo aquí todos los textos que han sido leídos esta mañana en Graus, para que podáis disfrutar de ellos y para remitirlos posteriormente a los organizadores, en cuya web, http://www.100TPC.org, se recogerán, igualmente, todos estos testimonios en la página que existe ya para cada uno de los eventos llevados a cabo durante el día de hoy.

Así, en este momento, me limitaré a hacer una mínima crónica de lo vivido hoy en El Taller de Feli, acompañada de una galería fotográfica, que, seguramente, ampliaremos en próximos días, pues han sido muchas las personas que han tomado fotos del recital.

Éste se ha iniciado recordando a los presentes su sentido y objetivos y añadiendo a esta presentación la lectura del poema de Gabriel Celaya, “La poesía es un arma cargada de futuro”, que reclama, precisamente, una poesía comprometida y social, la poesía que necesitamos en estos tiempos de crisis para remover las conciencias y luchar por un serio cambio político y económico. Tras ello, los participantes en el recital han ido leyendo sus textos intercalando sus voces, lo que ha dotado al acto de un magnífico ritmo, de manera que el evento, francamente, se nos ha hecho corto, pese a alargarnos hasta las 14:30 horas.

Definitivamente, los participantes han sido: Javier Amilibia, Feli Benítez, un servidor (como Carlos Bozalongo), Elena Chazal, Marta Ibarz, Ricardo Lacosta, Julia Martínez y Paloma Zuloaga. Además, la jovencísima Andreea Borza ha puesto voz a un par de poemas, que nos había remitido para su lectura, ya que no podía asistir al acto, la poeta Michelle Renyé; y, por mi parte, he recitado, igualmente, un poema que nos envió desde México nuestro buen amigo y colaborador Francisco Enríquez Muñoz y un par de poemas de Ricardo Díez, coorganizador del acto a través de su Colectivo Espoleta, y al que, desgraciadamente, le resultaba imposible desplazarse hoy hasta Graus.

A destacar el descubrimiento esta mañana de voces poéticas de excepcional calidad, como las de Paloma Zuloaga, que ha improvisado un discurso poético acerca de la vida y la muerte en recuerdo de su hermano José Luis Zuloaga (“Zulu”), fallecido en un alud en el Himalaya; o las de Marta Ibarz o el poeta de Santalecina Ricardo Lacosta, que se ha unido a nosotros en el último momento. También hemos podido disfrutar una vez más de la fuerza y la energía de los textos de Ricardo Díez, de nuestra anfitriona, Feli Benítez, y de Javier Amilibia, estos últimos, por cierto, magníficos rapsodas. Igualmente destacables han sido también los textos leídos por Julia Martínez y la intervención de la jovencísima Andreea Borza, que al final no se ha atrevido a compartir con nosotros sus poemas, pero ha prestado su voz, como os decía, sin el menor reparo a los poemas que nos había remitido Michelle Renyé, lo que ha añadido a las diversas reflexiones expresadas durante el evento una visión feminista, que sigue resultando imprescindible en este mundo patriarcal y machista. Sin duda, gracias a Julia y a Andreea, así como, por supuesto, a muchos más de nuestras y nuestros jovenes, que no han podido acercarse al acto, el relevo generacional está más que asegurado en esta tierra altoaragonesa, pródiga en escritores y poetas, como Elena Chazal, quien ha leído textos de su reciente obra Atmósferas, mostrándonos algunas de las fotos de Loles Sánchez que los ilustran. Por último, destacar también el estremecedor poema que nos remitió Francisco Enríquez Muñoz y que da cuenta de la terrible situación que actualmente vive el pueblo hermano de México.

Dejaremos para más adelante, cuando publiquemos, como os decía, los textos recitados esta mañana, un repaso de las diversas reflexiones que hemos compartido esta mañana, pues para ello no hay nada mejor que la lectura de los propios poemas. No obstante, señalar que, por mi parte, he querido dedicar uno de los poemas a la memoria del poeta chileno-aragonés Rolando Mix, viejo luchador por la libertad, tristemente fallecido hace hoy exactamente dos años, y al que, como hace poco os recordaba, se le rendía hoy un homenaje en la Librería Antígona de Zaragoza. Igualmente, he querido dedicar uno de los poemas a todos los que luchan en esta tierra ribagorzana por una nueva concepción del desarrollo y por un trato más justo y equitativo a nuestro territorio, recordando a los presentes las graves amenazas que para nuestro futuro suponen los proyectos de minicentrales que una vez más planean sobre el río Ésera, la especulación urbanística que planea sobre Castanesa y, por supuesto, la sentencia de muerte que para muchos de nuestros pueblos suponen los proyectos de repotenciación de la línea Foradada del Toscar-La Pobla de Segur y la Autopista Eléctrica Peñalba-El Arnero (Monzón)-Isona, cuyos cables de 400.000 voltios, podrían acabar con toda posibilidad de desarrollo en la Baja Ribagorza, algo absolutamente injusto a la vista del magnífico capital humano del que disfrutamos en esta tierra y que, día a día, gracias a eventos como el de hoy, vamos descubriendo y disfrutando.

RECITAL DE POESÍA 100.000 poetas por el cambio

2011-09-09T04:00:00.001-07:00

El día 24, estaremos apoyando el cambio verso a verso:

Te esperamos

Nueva Poetifiesta revindicativa contra REESA en Capella

2011-07-05T02:47:00.000-07:00

Vuelve la línea de Altísima tensión Peñalba-Monzón-Isona sobre la que ya hubo sentencia en contra. En aquella sentencia se exigia que se midieran y evaluaran los riegos de pasar estos tendidos electricos con miles de voltios sobre las viviendas de la gente. Sin embargo nunca se ha estudiado y hoy se pretende retomar, eludiendo aquellos compromisos.

"La poesía es un arma cargada de futuro" y, como digera Blas de Otero, ha de implicarse hasta ensuciarse.

Desde aquí, todo el apoyo a la causa y nos sumamos a los poetas que quieren un mundo mejor: Progreso sí, pero para la gente, con la gente y, desde luego, cumpliendo con los mandatos de la justicia. (Que, una vez más, no haya justicia para los ricos y poderosos e injusticia para los de apié)

http://pueyo.wordpress.com/2009/04/27/gran-exito-de-la-poetifiesta-reivindicativa/

Gracias a DFA y a la AAE!!!

2011-06-17T03:37:00.000-07:00

Este año, hemos tenido la suerte de poder colaborar con la Fundación Down Zaragoza y la Fundación Disminuidos Físicos de Aragón, de la mano de la AAE.

A todos muchísimas gracias por el apoyo y por las amabilísimas palabras con las que habéis hecho que todo esto ocurra.

GRACIAS!!!!!!!!

LA UTOPIA DE LOS 20

2011-06-10T00:11:00.000-07:00

LA UTOPÍA DE LOS 20

20 CIUDADANOS PARA CAMBIAR EL MUNDO

Por Ricardo Díez Pellejero

A modo de prefacio

Indignado conciudadano:

Permíteme decirte, en primer lugar, que firmo este documento con ánimo de elevarlo de “otro panfleto anónimo” a la categoría de idea que se brinda y se comparte, sin ningún otro ánimo personal más allá de no sucumbir en un desánimo general.

Lo que vas a leer, a continuación, es una breve síntesis en la que se propone otra forma de pensar la asamblea evitando que, con el tiempo y el levantamiento de las acampadas, decaiga la lucha por nuestros legítimos derechos.

He de confesar que es de mi amor por la lectura de los clásicos griegos de dónde, a buen seguro, me surge esta idea (humanidades que hoy se consideran tan inútiles como prescindibles.)
La idea es simple: organizarnos celularmente extendiendo voces que representan “tribus” o barrios o, si se quiere, como decuriones y centuriones de una Legión Ciudadana que, finalmente, no sólo sostengan sus demandas ante “el poder” sino que levanten un Poder frente “al poder”, un poder democrático, representativo, directo, tal vez sólo moral, pero capaz de obrar el cambio en nuestras vidas, tal vez, en la concepción de la vida misma, tal y como la hemos aprendido.

Capítulo primero: la utopía de los 20

Supongamos que queremos cambiar las cosas, supongamos que queremos hacer las cosas democráticamente. Supongamos que nos ha llegado la hora de la responsabilidad. Supongamos que creemos ser capaces de llegar a un acuerdo entre 20 personas.

Vamos a considerar un escenario en el que la población decide que quiere decidir, que considera que su peso en el devenir de su realidad es nulo y contempla cómo, con los medios existentes, esto podría ser de otro modo. Supongamos que somos capaces de dejar a un lado los prejuicios propios que cada cual tiene para con el de al lado.

Vamos a suponer que hay un ambiente de cambio, que hay gente que quiere implicarse y que hay personas que tienen propuestas que hacer. Partamos de un listado de cosas a cambiar. Pensemos en que, de todas estas reivindicaciones existentes se aúnan en, por ejemplo, una veintena de puntos.

Recapitulemos: hemos considerado que había una masa descontenta, capaz de reunirse en asamblea (léase ciberasambleas, si se quiere) y que, de éstas, se podrían extraer 20 puntos para el cambio.

Ahora viene la parte que requiere mayor capacidad de abstracción, si así os parece.

Supongamos que convenimos que 20 personas pueden llegar a un acuerdo en asamblea. En tal caso, se podría convocar a la ciudadanía descontenta a una reunión colectiva, en la que acudieran todas las personas dispuestas a cambiar el mundo. Estos conclaves podrían extenderse durante una semana, por ejemplo.

Durante esa semana las personas buscarían agruparse en corros de 20 personas, cuyo objetivo sería discutir los 20 puntos de partida, sustituyendo aquellos que no consideran oportunos por otros y modificando o no el resto de propuestas. Después, elegirían a uno de ellos para representar al grupo en la próxima asamblea de los 20, quien recogería los datos de los ciudadanos que le respaldan para evitar que haya quien pretenda tener más voz y voto.

Como se decía, con la conclusión de una semana de discusión, por ejemplo, cada uno de los portavoces acudiría a reunirse con el resto de portavoces, agrupándose en grupos de 20, donde se repetirían los pasos anteriores: excluir puntos o sustituirlos y refrendar o modificar el resto. Uno de ellos sería el portavoz de los 400 y pasada una semana de deliberación, por ejemplo, buscaría reunirse con los otros representantes electos.

En esa próxima reunión las ideas refrendadas por cada representante electo estaría respaldadas por 8000 ciudadanos, que en la próxima asamblea obtendría una veintena de puntos avalada por 160.000 ciudadanos.

De la quinta asamblea surgirían 20 propuestas, cuyo portavoz contaría con 3.200.000 ciudadanos detrás de su voz. Si suponemos que todos los habitantes de este país se implicaran en el cambio y en la decisión democrática, estaríamos a un pequeño paso para alcanzar un acuerdo nacional, tras escuchar la voz de todos y pasar de mano en mano, de boca en boca, la necesidad de todos de creer y ejercer la democracia.

Si hacemos el esfuerzo de calcular posible esta utopía, veríamos cómo para un país como España, con unos 48.000.000 de habitantes, bastarían unas 6 semanas para determinar de forma democrática y colectiva el devenir del grupo.

El reto de esta utopía en la organización y la asociación. La de determinar un consenso mínimo de 15 de 20, por ejemplo… En otro momento histórico de España estos obstáculos hubiesen sido escollos insalvables. Sin embargo, hoy en día, visto el ejemplo incomparable que la ciudadanía ha dado en cada plaza en la que ha decidido aunarse en un clamor, me atrevo a lanzar esta utopía, con la esperanza de que no haya quien pueda callarnos ni quien espere, ociosamente, la llegada de nuestra afonía, de nuestro silencio.

Capítulo segundo: las 20 cuestiones

En cada asamblea de cada rincón de España se debate y se votan propuestas, dejadme que yo aquí aúne y reúna 20, más a modo de ejemplo que de propuesta, para que veamos que nuestra capacidad de decisión no ha de tener límite.

Enumero, pues, 20 propuestas, que no han de considerarse sino como ejemplos. (Véase el enlace de Público, para más información http://www.publico.es/espana/380220/21-ideas-inspiradas-en-el-15-m)

1.- Un hombre un voto. Circunscripción única en elecciones nacionales al Congreso. La cámara de representación y cohesión autonómica es el Senado. Hay un gran número de competencias transferidas a los gobiernos autónomos. Por tanto nada justifica el desequilibrio en el reparto de escaños en el congreso.

2.- Revisión de la financiación de la Iglesia y sindicatos. ¿Han de sostenerse con dinero de todos o con cuotas de sus asociados? En cualquier caso, el dinero donado por el estado no debería de superar al de las propias cuotas.

3.- Listas abiertas en todos los partidos: el pueblo es soberano y elige quién entra en las cámaras y quién no, y no las camarillas de cada partido en función de amistades, parentescos o seguidismos y servidumbres: fin de las mafias que se apoyan en “hombres fuertes”.

4.- Inhabilitación de por vida a cualquier político imputado y/o condenado: somos 48.000.000, malo será que no quede nadie para gestionar el bien común. Estás personas servicio público o en empresas de capital público.

5.- No prescripción de ningún delito y fin del aforo para los delitos de enriquecimiento, cohecho, prevaricación y abuso de poder durante el ejercicio de cargo público. El aforo es una figura introducida para no encarcelar a nadie por lo que dice, para defender las ideas, no los capitales y claro, podrán otorgarse medidas de gracia pero no serán patrimonio de los quienes tienen dinero para eternizar procesos judiciales.

6.- Cancelación de hipotecas mediante la entrega de la propiedad a la entidad que otorgó el préstamo. La banca no siempre gana.

7.- Fin de las medidas “para el contento fácil” y consolidación de derechos.

Por ejemplo, en lugar de VPO para unos pocos, ayudas para TODOS lo que lo necesiten (mientras les sea necesario) y contención del abusivo precio de la vivienda.
Hoy en día la injusticia es norma: se puede dar el caso de que me den un VPO porque mi novia y yo estamos en el paro y que en un año aprobemos ambos oposiciones a juez o nos toque la lotería. Hay que ayudar a la gente mientras lo necesita y cuando lo necesita, luego, si podemos, tendremos que apechugar con nuestros gastos y no consumir las ayudas que deberían disfrutar otros.

Por ejemplo, en lugar de cheques bebé un año sí otro no, ayudas a las madres trabajadoras para que puedan continuar su carrera, disminuyendo sus jornadas laborales o en lugar de ayudas a la dependencia según comunidades y tribunales, servicios sociales y teleasistencia universal.

8.- Obligación de contribución ciudadana: todo el mundo que cobre un subsidio tendrá derecho a ser útil, a formarse, a trabajar en prácticas para las administraciones públicas, para las empresas estatales o autonómicas o como cooperantes en ONGs, de tal forma que amplíen durante ese periodo su experiencia profesional, al tiempo que revierten un bien al resto de ciudadanos: ni parados ni desempleados, sino trabajadores en cooperación formativa.

9.- Fin del endeudamiento público “infinito”: la gestión siempre habrá de ir encaminada a la sostenibilidad de los servicios públicos, no poniendo en riesgo la continuidad de los mismos por obras faraónicas o por levantar las mismas calles todos los años: gestión eficaz ya!

10.- Regulación de los gobiernos: Los sueldos de los políticos habrán de estar dentro de las escala de sueldos del resto de los funcionarios, habiendo topes insuperables para cualquier alcalde, consejero, presidente, etc., que en ningún caso podrán tener otro sueldo o pagador. Todo cargo electo deberá presentar una declaración de bienes propios y de sus familiares directos. En caso de condena por delito de malversación o enriquecimiento ilícito, se confiscarán todos los bienes de los condenados, entregándoles tras el cumplimiento de su pena una vivienda VPO para que puedan reiniciar una vida honrada.

11.- Los cargos electos, con sueldo fijado según categoría de empleado público de similar rango de competencias (director, gerente…) podrán recibir un incentivo al final de su mandato si han cumplido con el 70 % del programa electoral para el que fue elegido y el estado de las cuentas públicas que deja son positivas o sustancialmente mejores de aquellas que le entregaron.

12.- En épocas de crisis se tenderá al reparto del trabajo: se reducirán las jornadas y salarios (proporcionalmente al decremento de la jornada, que no podrá superar nunca el 10%) de los empleados en activo, contratándose obligatoriamente un 10% más de las personas necesarias para satisfacer el total de la carga conformada por la suma de las reducciones de jornada acumuladas. Este porcentaje obligatorio podrá reducirse al 5% en empresas privadas que atraviesen dificultades.

13.- Prohibición de venta de productos que no hayan sido producidos en condiciones dignas de trabajo, con derechos equiparables a los nuestros, con independencia del país que los produzca y/o comercialice: basta ya de consumir basura a precio de exportar miseria al tercer mundo.

14.- Creación de la Empresa Pública para la sostenibilidad: cuyo objetivo será la obtención de vehículos limpios eléctricos o de combustión de hidrógeno u otros, en un plazo determinado, la definición de edificaciones sostenibles tanto en su construcción como en su uso, cuyo cumplimiento será obligatorio en todo el territorio nacional, la protección de espacios verdes, la reforestación en áreas áridas, el aprovechamiento de las energías naturales, etc.

15.- Instauración de la tarjeta ciudadana: con la tarjeta ciudadana, no sólo se podrán pagar servicios públicos, alquilar bicicletas urbanas, etc., si no que se podrá ejercer el voto diario o semanal, sobre cuestiones propias del municipio, la comarca, la región o que afecten a la nación: la democracia no es una concesión mínima que se nos otorga cada 4 años, ha de ser un derecho y una responsabilidad continua.

16.- Prohibición de venta de productos que incluyan embalajes, embases, contenedores y, en general, cualquier parte que no sea 100% reciclable en territorio nacional. Reducción de los residuos ya!

17.- Recuperación del medio ambiente: Limpieza de cauces de los ríos y de sus aguas, limpieza de bosques y playas, salvaguarde de nuestras costas y demolición de las edificaciones ilegales en la costa y la montaña. Expropiación de tierras en abandono improductivo y reforestación de las mismas.

18.- O uno vive sus ideas o es esclavo de las de otros: creación de células de investigación público-privado que desarrolle la producción de tecnología propia.

19.- Creación de “viveros industriales”: con microcréditos estatales a bajo interés y cesión de naves a bajo precio de alquiler, donde se potenciarán tanto el encuentro de personas que quieran desarrollar ideas similares como la puesta en marcha de las mismas en régimen cooperativo.

20.- Ningún funcionario público o servidor público podrá serlo sin haber antes trabajado por cuenta ajena, de tal forma que se asegure que las personas que sirven a los otros conocen su realidad y tienen experiencia directa sobre asuntos que, de otro modo, les serán siempre en parte ajenos.

Capítulo tercero: tu conclusión

Recuerda que estas son sólo 20 propuestas como ejemplo de partida para una utopía.

Ahora es el momento en el que tú tienes que pensar si hay cosas que hay que cambiar o si todo está bien como está. Ahora es el momento de concluir si confiamos en el resto de ciudadanos, de conciudadanos, para buscar las soluciones a los problemas que a todos nos competen.

Pero has de saber que, por delante, lo que hay es trabajo, porque los bienes que disfrutamos no surgen de cajeros automáticos ni de bandejas de poliespán apiladas en los lineales de los supermercados. Lo que compartimos e intercambiamos mediante el trueque de monedas es el fruto del trabajo, de la creación, del esfuerzo… Si no nos levantamos como un colectivo de ciudadanos responsables de nosotros mismos, volveremos a ser una masa domeñada por la vieja máxima del pan y circo.

Ahora es el momento, porque todo invita a ello, de que tomemos la palabra y dejemos de permitir que la coacción de pequeños grupos someta a todo un pueblo, a toda una nación.

¿Quedamos para hablar de puntos para un cambio? ¿Te imaginas que todo haya empezado a cambiar dentro de 6 semanas?

Noche de Poesía en Graus

2011-03-25T16:05:00.000-07:00

Atendiendo a la invitación de el Circulo Cultural "Baltasar Gracián" y la editorial "Papeles de Casa Vigo" el Colectivo Espoleta hace las maletas: nos vamos al Bar "EL Dintel" de Graus, donde participaremos en una noche poética...

Si te cae cerca o te apetece mezclar primavera, montaña y poesía, es tu oportunidad. Te esperamos

SE FALLAN LOS POEMAS PREMIADOS Y FINALISTAS DEL I CONCURSO “UP” DE EXPRESIÓN POÉTICA PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL RESIDENTES EN ARAGÓN

2011-03-13T05:09:00.000-07:00

AUTORES Y POEMAS

GANADORES EX AEQUO

“Quiero una vida” Autora: Sandra Plou

“Adiós a los estereotipos del amor” Autora: Lorena Bailo

“Como el trigo en verano” Autora: Pilar Santamaria

MENCIÓN DE HONOR

“No sé nada” Autora: Elena Huerta

Eduardo Gonzalo, por la obra que será portada de la edición

FINALISTAS

“El recuerdo de un amigo” Autora: Asunción Tirado
“SUEÑOS” Autora: Yasmina Segura
“LOLA” Autores: Rosa Ariza y Alfredo Burgos
“Los sentimientos” Autora: María Caviedes
“El mundo al revés” Autora: Paola Picazo
“Mi vida perfecta” Autora: María Sancho
“Y me puse a bailar” Autora: María Izuel
“La luna y el sol” Autor: Ramón Sanz
“Cuando tú me besas” Autor: Fernando Barrera
“En este paisaje” Autora: Sonia Lamua
“Al nadar me siento” Autor: David Delgado
“Tengo frio” Autor: Carlos Artal
“Amores de hermana” Autora: Begoña de Cabo
“Aventura” Autor: Álvaro Rodríguez
“Amistad” Autor: José Vicente Álvarez
“Poesía a mi padre” Autora:Carmen Ruíz

I CONCURSO “UP” DE EXPRESIÓN POÉTICA PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL RESIDENTES EN ARAGÓN.

2011-01-17T00:17:00.000-08:00

I CONCURSO “UP” DE EXPRESIÓN POÉTICA PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL RESIDENTES EN ARAGÓN.

1.- OBJETO:

El Objetivo del presente certamen es extender la acción y la expresión poética al colectivo de personas con discapacidad intelectual.

Para ello se propone actuar en dos sentidos: la creación y la interpretación.

En el plano de la expresión creativa se articula un certamen poético, al que se podrán presentar obras de extensión y formato libre, limitándose a una obra por autor pudiendo ser dicha autoría individual o bien haberse desarrollado de forma colectiva.

En el plano de la interpretación, los finalistas y el ganador o ganadores participarán en una lectura conjunta con miembros de la AAE, que leerán obras o fragmentos destacados.

Para ayudar a aquellos creadores que, de alguna manera, tengan mayor dificultad para la lectura pública, se contará con la colaboración de lectores voluntarios, miembros de la Asociación Aragonesa de Escritores o de la organización.

La AAE, la Fundación Down Zaragoza y el Colectivo Espoleta, como convocantes, designarán los lectores y jurados necesarios.

Para facilitar la labor en los diferentes centros, fundaciones, talleres, etc., en los que se vaya a realizar una actividad encaminada a la presentación de textos al presente certamen, los organizadores facilitarán una “Guía para Poetas Noveles” como recurso de apoyo a los formadores o a los futuros autores.

2.- LAS BASES:

1.- Podrán participar todos los aragoneses o residentes empadronados en Aragón con discapacidad intelectual.

2.- La obra, una por participante (individual o colectivo), será libre en cuanto a tema, formato o extensión y se presentarán en castellano o, caso de hacerse en otra lengua propia de la comunidad o no, con original y traducción al español.

3.- Las obras serán originales, inéditas y no podrán estar pendientes de fallo en ningún otro concurso.

4.- El poema o colección de poemas se podrá presentar tanto por escrito como en formato electrónico. En ambos casos será necesario aportar un nombre, dirección postal o de correo electrónico y/o un teléfono de contacto, para poder notificar a los ganadores el resultado del concurso.

5.- El jurado, designado por los convocantes, seleccionará la obra ganadora del certamen. Así mismo, seleccionará las obras finalistas, que participarán en la lectura de la gala de entrega de premios.

6.- El premio consistirá en la edición de la obra premiada y de los textos finalistas más destacados. En dicha edición, cada pieza de un autor o de un colectivo de autores irá introducida por un texto a modo de biografía del autor, cuyo objeto será el de acercar la personalidad del autor al lector.

Se pretende, por tanto, aumentar la empatía con los discapacitados fuera del propio colectivo y, por otra parte, mejorar su nivel de valoración propia al poder leerse su obra en un contexto global y conocerse las circunstancias que designan su experiencia vital, sirviendo ellos mismos de ejemplo para otras personas.

7.- El plazo de admisión de ejemplares terminará 14 de febrero.

8.- Los textos pueden enviarse por correo electrónico a la fundación Down Zaragoza a adultos-coord@downzaragoza.org o se dirigirán a su dirección postal a C/ Lagos de Coronas, 30-34, local. 50011, Zaragoza, indicándose en el sobre o en el título del mensaje “I CONCURSO “UP” DE EXPRESIÓN POÉTICA”.

9.- El fallo del jurado (que será inapelable) se comunicará personalmente al ganador o ganadores y se hará público en los Blogs o páginas de los convocantes: Fundación Down (http://www.downzaragoza.org ), AAE ( http://aaescritores.com ) y Colectivo Espoleta (http://colectivoespoleta.blogspot.com ), el día 1 de Marzo de 2011. La entrega de ejemplares a los premiados se realizará en acto público el 24 de Marzo, en lugar y hora por determinar.

10.- Las obras no premiadas serán destruidas y no se establecerá correspondencia con ningún autor.

3.- CONCLUSIONES:

Se espera que, a través de la difusión que los medios y la F.D.Z., la creación poética llegue a personas que, tal vez, no estén consideradas como potenciales lectores y creadores. De igual modo, se espera que llegue a su entorno familiar.

Se espera que, mediante esta posibilidad de creación y de lectura pública, se les dé una oportunidad de ser protagonistas y de tomar parte en la vida cultural de la sociedad a la que pertenecen.

Se espera que, con la promoción de la edición de los textos destacados, unos 150 ejemplares, se tenga la posibilidad de distribuir ejemplares entre miembros de la F.D.Z. y en los centros de enseñanza, talleres, etc., en los que desarrollan su actividad cotidiana, sirviendo de estímulo y de impulso para que otras voces encuentren un cauce de expresión.

Guía Espoleta: 10 detonantes para Poetas Noveles

1.- Digan lo que digan, la poesía no tiene un tema determinado: es libre, así que ¡puedes hablarnos de lo que quieras!

2.- La poesía es un árbol enorme de mil ramas. Su tronco es una voz sincera, como la tuya, que se abre al cielo por cualquiera de sus brazos.

Estas ramas son filosóficas (reflexivas), sensibles (emocionales), musicales (rítmicas), vitales (de la experiencia), sociales (relativas al grupo), libertarias (combativas ante la injusticia), etc. ¡Encuentra tu vía de expresión o “brota del tronco” por allí por donde te sea más natural sentir!

3.- La poesía no tiene formato. Puede ser corta, larga, rimar o no, puede tener melodía o ser arrítmica, puede componerse verso a verso o a renglón seguido, puede ser lineal o dibujar formas en el papel, puede tener una versificación conocida (como el soneto) o puedes crear tú la tuya… En fin, ¡la poesía es como un espejo vacio que está esperando reflejar la forma de quien se asoma a mirarse a través de él!

4.- La poesía es un arte esencial: procura no repetir las mismas palabras e ideas a lo largo del texto, a no ser que precisamente quieras usar la reiteración como recurso literario. ¡Procura que en el frasquito hermoso que compongas se guarde una esencia fragante!

5.- La voz poética, la forma de hablar y escribir poéticamente, suele ser distinta de la coloquial. Esto es así puesto que, aunque se use el mismo idioma, se pretende destacar los sentimientos, las experiencias, las ideas…, de lo más cotidiano, en tan sólo unas pocas líneas. Por eso el lenguaje se cuida y se dispone de diferente manera buscando el contraste, la diferenciación, la expresión altiva frente a la expresión más plana y común.

Para enfatizar tu voz hay muchos recursos: ¡busca la forma de que aquello que digas suene fresco, nuevo, ligero, a tu manera!

6.- Cada palabra, en un poema, es un escalón por el que se asciende, es una cuerda de guitarra que vibra, es una piedra que construye la casa de tu expresión: ¡Cuida a cada una de ellas como una flor en tu jardín, dales sentido a todas y verás como florecen!

7.- La poesía es lo que tú quieras: es una cámara con la que hacer una foto de algo que quieras recordar, es un plano en el que puedes dejar marcado un camino o un tesoro, es un escondite donde dejar guardado un secreto, es un regalo en el que entregar tus sentimientos, es una tirita con la que curar una herida, es una paloma con la que enviar un mensaje a lugar distante, es un cincel con el que esculpir las palabras sobre el papel vacío, es un cuadro en el que retratarte… ¡Se libre de usarla como quieras!

8.- La poesía no tiene en su lectura su único objeto, puede ser declamada, interpretada, cantada, baila, pintada, construida… ¡La poesía no tiene límites, no te los pongas tú!

9.- La poesía crece contigo: ¡Cuánto más aprendas tú más sabia será ella! La poesía es una forma de estudiar, de conocer el mundo que somos y en el que vivimos.

10.- La poesía es atemporal, así que ¡no tengas prisa! Si ahora no te sale, déjala llegar. La poesía es una forma de vivir: ¡Vívela con calma e intensidad!

Carlos Edmundo de Ory

2010-11-12T01:55:00.000-08:00

Ayer falleció uno de los grandes, esa es la verdad. Carlos Edmundo de Ory se nos fue dejando detrás una larga estela de AEROLITOS (os pego el enlace del googlebook, por si alguien no lo tiene o no lo ha leído http://books.google.es/books?id=sLN3qhaPXEsC&printsec=frontcover&dq=aerolitos+carlos+edmundo+de+ory&source=bl&ots=kjd5x4umXm&sig=4VNUfSDuHPe766L0LDt4kE8PRNY&hl=es&ei=egzdTIWZEYj2sgbpz4nFCw&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=3&ved=0CCUQ6AEwAg#v=onepage&q&f=false )

Yo, desde aquí, sólo agradecer a Alfredo Saldaña el haberme acercado a este escritor del que guardo cariñoso recuerdo.

En la estantería de mis libros preferidos, destaca blanco sobre negro, una frase "LEE SIN TEMOR" que de vez en cuando me invita, me desafía, me cita y compromete... Siempre me acerco, lo abro y me dejo llevar sin miedo, poesía adentro...

POESÍA: CONCURSO LITERARIO PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL

2010-10-19T06:46:00.000-07:00

HOLA A TODOS: os pido vuestra ayuda y colaboración!

Estamos al habla con la fundación Down Aragón para lanzar el I Concurso de Poesía para personas con Discapacidad intelectual en Aragón. El objetivo es el siguiente:

OBJETO: El Objetivo del certamen es extender la acción y la expresión poética al colectivo de personas con discapacidad intelectual.Para ello se propone actuar en dos sentidos: la creación y la interpretación. En el plano de expresión creativa se articula un certamen poético, al que se podrán presentar obras de extensión y formato libre, limitándose a una obra por autor pudiendo ser la autoría de los textos presentados individual o bien haberse desarrollado de forma colectiva. En el plano de la interpretación, los finalistas y ganadores participarán en una lectura conjunta con poetas voluntarios, que leerán obras o fragmentos destacados.

Como os comentaba, la acción parte con el apoyo de la Fundación Down Zaragoza y con la Asociación Aragonesa de Escritores.

Sin embargo, nos gustaría poder ofrecer a los participantes un premio que les haga sentirse protagonistas, orgullosos y que les haga sentirse ejemplo y espejo en el que otros se puedan mirar.
Quisiéramos poder publicarles un pequeño libro… Si tienes una idea de cómo hacerlo, de cómo darle viabilidad, por favor, danos tus ideas y tu apoyo.

Un abrazo

LABORDETA, nos vemos!!!

2010-09-20T07:54:00.000-07:00

Ayer domingo me despertó Cloe antes de que el reloj pudiera atreverse a marcar siquiera las 8. Como hago cada día, arranqué los fogones de mi nave para calentar el desayuno, icé persianas, solté el ancla de los bostezos y encendí el pequeño transistor que, desde la cocina, me hace las veces de radar y con el que rompo el silencio, al tiempo que el mundo se dibuja en la pantalla hermética de mis oídos.
En pleno trajín, la apertura del noticiario rompió la inercia de la mañana y me dejó sin otra respuesta que la de sentarme a la mesa y mirar mi café, como si en el reflejo de lo halógenos o en las espiras, eco de la presencia de una cucharilla en giro, pudiera encontrar una repuesta, una palabra, una mirada… Entró Sarah, deslumbrando la cocina con su esplendor de vida y, de pronto, mi hijo en su vientre me conmovió de otra manera, como resaltando que la vida y la muerte siempre se miran a la cara y que, tal vez, somos nosotros los de esquiva mirada. “Se ha muerto Labordeta,” le dije.

El día siguió su curso: Me fui a correr por el canal y los pinares de Venecia, donde los pinos emanaban el frescor de la lluvia pasada, luego bajamos a jugar al parque, haciéndonos parte de la algarabía dominguera de carreras y saltos, de bicicletas y patines, de perros y carros, por dondequiera que se mirase. De camino, habíamos asistido a la delirante bajada de barcas por el canal, con saltos desde los puentes y náufragos voluntarios, ante el asombro de los patos y el deliro de los pequeños. Se tomó el vermú con los amigos y sus críos y rematamos el domingo con Oskar, Enrique y Ana lidia, requebrando el paso entre el animoso tubo.
Durante todo el día me acompañó su memoria en el pensamiento, cambiado el sabor de cada momento, de cada luz, como si una gota de otoño se hubiera caído en mis lentes y las cosas, así, se hubieran tornado de otro color… Pensé en escribir algo, un poema, una palabra… y decidí dejarlo correr hasta mañana.

Mañana ya es hoy. Y he tomado mis determinaciones.
Hoy he me he levantado a las 6 y 20 minutos y he decidido vivir mi día de trabajo como si fuera un día de vacaciones.
A las 6:45 ya estaba preparado para ir a la piscina, a luchar contra mi hernia y pico, cuando se ha despertado Cloe: como estoy de vacaciones, he cambiado de plan y me he dedicado a ella y la he atendido y la he llevado al colegio. He llegado tarde al trabajo. Me ha sonado el teléfono y, desde Madrid, un compañero y amigo que es andaluz, me ha preguntado que, “en Aragón, quién era Laborderta”. La respuesta no me ha parecido sencilla y, echando mano del recurso de comparar, para que se hiciera una idea, le he dicho “… no sé…, es a Aragón como a Madrid fue Tierno Galván…” Lo mismo no he acertado. Hemos colgado el teléfono y hemos seguido a nuestros quehaceres.
Después de comer, de vuelta a la oficina, he aparcado el coche en la Aljafería y he entrado, sumándome al cauce ciudadano de rostros anónimos, portando todos ellos semblantes tristes y serios, ese rostro especial que uno se pone y con el que ya está todo dicho.
He circulado con paso algo ligero, para no entorpecer el curso del arrollo que la emoción de tanta gente iba formando, cruzando mi mirada con los ojos que ya salían, muchos llorando, de hombres o de mujeres, de niñas o de ancianos.
He llegado ante el féretro y me he quedado algo detrás para no taponar el llanto que se le ha salido al hombre que me precedía. Como siempre, he aguantado yo el mío. La emoción eléctrica me ha recorrido el cuerpo y el cuero cabelludo al girarme, al tiempo que mis labios marcaban el esbozo de una palabra silente y saludaban mis ojos su adiós y su respeto…

Ayer se apagó la luz en esta mirada. Y me he acordado del poema que escribí cuando se marchó Mariano y quién, desde el pirineo en el que descansa, lo mismo ya ve acercarse, a lo lejos, la figura de un caminante tocado con una gorra… Decía así:

MARIANO EN EL BALCÓN DE PINETA

Yo soy todas las cosas del mundo
y cuando algo cambia en él,
cambio yo.
Lo que veo es mi mundo
y, en tal medida, es reflejo exacto
de lo que yo soy.
Estoy hecho de todas las cosas del mundo
y tú también estas hecho o hecha de mí.
Cuando tú te vas,
ser tú, siquiera un poco,
es mi única respuesta posible.

Tal vez estuviera en lo cierto, tal vez sea así, y si todos nosotros nos ocupamos de ser “siquiera un poco” poetas, cantantes, políticos, ciudadanos, amigos, padres, abuelos, risa y voz y tantas cosas más que ayer se detuvieron… Tal vez entonces, estaríamos en disposición de levantar, o de no bajar la mirada, para que ponga y siga poniendo en esa tierra soñada “libertad”.

Papeles de Casa Vigo: Por qué esperar a que otros hagan lo que hay que hacer

2010-07-02T03:29:00.000-07:00

En ocasiones pasamos por la vida como transeúntes, como viandantes despistados ante los paisajes, personas, acontecimientos... que nos surgen a cada paso. A veces nos alegramos de ver que hay camino hecho. En otras ocasiones, muy raras, somos nosotros los que vamos avanzando, aunque casi todas las veces, más que abrir sendas nuevas, transitamos sobre viejos caminos que, con el tiempo y la desidia, se cubrieron de malezas y de olvido.
Nos quejamos de que no haya salidas, de que no estén todos los caminos que deben de estar. Y sin embargo son pocos los que no sienten así, los que sienten que no han de esperar permisos, ni billetes, ni autopistas. Algunos, por su natural inquietud y responsabilidad, no quieren esperar a que otros aprueben, bendigan o propongan... Estas personas de las que os hablo, son personas que se adornan de alegría y de trabajo y se echan al monte a andar la ruta que hay que andar: esté o no esté tal vía dispuesta.
Carlos González Sanz, con Bozalongo como nombre de guerra, es una de estas personas, y quiero aquí dejar constancia y mostrar mi apoyo.Carlos ha recorrido Aragón y otras tierras en busca de los relatos de tradición oral, un trabajo impagable en el que la belleza del esfuerzo y de su resultante sólo queda emparejada con la paciencia y la constancia de este tipo de sacrificios. En esta obra, ha abierto camino a otros y, de aquella primera intención, tal vez imperfecta o incompleta o, si alguien así lo quiere, criticable, han surgido otras gentes que han ensanchado esa brecha, esa luz en la nada y, poco a poco, la tradición oral aragonesa va cristalizando antes de que los últimos portadores apaguen sus voces.
Sin embargo no llamo yo ahora la atención sobre este estudio, no. Llamo la atención en otra actividad pionera en la que Bozalongo, como si nada, como si fuera su trabajo tan insignificante como los insectos y reptiles que tanto le agrada pintar, nos obsequia. Quisiera pediros que considerarais visitar el blog de su micro-editorial "Papeles de Casa Vigo" Papeles de Casa Vigo: http://casavigo.wordpress.com/ Si os acercáis a esta isla del ciberespacio, por favor, ved que trabajo se toma en leer, buscar, seleccionar textos diferentes, necesarios..., y cómo los trabaja, traduce, maqueta, imprime. A costa de su tiempo y de su dinero, sin esperar a que nadie venga a solucionar sus problemas, a hacer aquello que él ve y que piensa que es necesario... Y, por supuesto, sin esperar a que nadie venga a darle palmaditas en la espalma, a reconocerle, a colgarle una medalla al mérito civil… Te pido que consideres si esta libertad no es necesaria, si esta forma de actuar no es la más responsable, la más directa, la más comprometida.
Si fuera así y, al leer su blog, consideras que es bueno que cosas así sigan pasando, te animo a que te sumes al esfuerzo, a que camines de su mano y, así entre todos, agrandemos esa senda que Bozalongo nos va abriendo.
Recuerda, las grandes rutas también se hacen pasito a paso, así que no hace falta que dones más de 3, de 5, de 10 euros: lo que tú quieras. Has de saber que ese dinero, negro sobre blanco, saldrá a la luz, lleno de ideas para convertirse en alimento de algún lector necesitado de otros textos.
Gracias por leer. Gracias por apoyar a que otras voces sean posibles.

POESÍA EN LA CALLE: FIESTAS TORRERO-LA PAZ

2010-06-14T11:34:00.001-07:00

El pasado viernes 4 de Junio, en la plaza Ángel Liso (que así es como se llama la plaza nueva que se extiende paralela a la calle Sos del Rey Católico, del Zaragozano barrio de Torrero, tuvo lugar un recital de poesía en la calle.
En el participaron tres poetas y pico, de quienes, a continuación, doy referencias:
En primer lugar intervino Carlos Bozalongo, quien leyó su poema dedicado al barrio: “Torrerro”, poema que, por su extensión, podría calificarse de “épico” pero que si aquí lo designo así es más por la valentía del nombrar la memoria de lo cotidiano y la verdad de las cosas, por encima de modismos y de conveniencias.
Esa valentía en el contar con la voz de la verdad, que duda cabe, se crece tensada por las cuerdas bucales del propio autor. Bozalongo, nos dedicó una lectura emocionada que hizo, a los más mayores, tener que luchar contra las ganas de dejar rodar una lágrima (según algunos me dijeron) y que a otros transportó hasta aquel pasado reciente o lejano, por inalcanzable.
He de decir que, más tarde, tras la caña de rigor y de vuelta a casa, me paró un vecino del barrio, de toda la vida, de etnia gitana y me preguntó dónde podría el comprar ese poema que le había emocionado. Yo le entregué con gusto un ejemplar que Carlos me había entregado para que se lo pudiera regalar a algún amigo. Sin dudarlo se lo di, pues no era otra la intención de aquella noche de lectura que la de llevar la poesía a donde, normalmente no llega, la de compartir esta visión poética del mundo con nuestros vecinos. Con su “dios te bendiga, artista” me di por bien pagado y con la sonrisa que me acompañó hasta casa… Bajo estas líneas, Carlos

Tras Carlos, Ricardo Díez puso voz a un texto del jovencísimo poeta del barrio, Mateo García Ochoa, de tan sólo 8 años de edad y alumno de colegio Santa Ana. Mateo ha sido distinguido con este poema de entre todos los alumnos de primaria de Aragón. Fue un orgullo para nosotros contar con su poema, que no sólo nos sorprendió agradablemente a todos los poetas participantes, sino que fue del interés y del gusto de los presentes: Enhorabuena Mateo, tienes la habilidad de soñar en voz alta…
Como el poema de Carlos puede encontrase tanto en su Blog como en este, si se busca, incluiremos como poema destacado del día, el de Mateo, que os copio:

MI BALÓN

Mi balón quiere ser luna
por eso llama su atención.
Frente a la ventana va
y le hace gestos de guiñol.

Pero la luna que es muy suya
regatea a mi balón.
A una nube pide ayuda
y se esconde tras el telón.

“¡Ay, luna, luna!
-grita suplicante mi balón-
sal de detrás de esa nube
y dame un bañito de amor”.

La luna apenada,
como si fuera un hada,
se cuela por mi ventana
y reposa en mi balón

Y ahora que tengo dos lunas,
¿en cuál está la luz del sol?

Bajo estas líneas se puede observar al atento público escuchando el poema de Mateo.

Ricardo Díez, leyó una selección de poemas que conformarán su próximo libro y que verá la luz en 2011, de la mano de eclipsados. Por nuestra cercanía con el autor, consideramos de mal gusto comentar sus poemas, dejando esta labor crítica a otros, como es de ley y de rigor.
Por último, cerrando cartel, Fernando Burbano nos leyó y contextualizó una muestra de su poesía mítica o mitoemas. Su lectura, que a pesar de la erudición de un tema tan distante de la mayoría de los zaragozanos del siglo XXI, se hizo amena y cercana, merced a su brillante introducción, simple y directa, y la libertad y clara mano con la que se enfrenta a la condición humana, a través de las figuras míticas.

Desde luego, uno sabe que está delante de un poeta cuando lo ve y lo escucha. Fernando, sin ninguna pretensión sino la de su amor por esta forma de pensar, ver el mundo y contar quien somos, descorrió el telón de la tarde dejando ver que somos quienes somos desde largo y que no saberlo nos obliga a perpetuar nuestros errores…
La lectura, que a penas superó la hora, dejó con buen sabor de boca a todo el mundo y, francamente, supuso un impulso en el ánimo de este colectivo para seguir emanando voces de la tierra en la tierra misma, ahí en cualquier calle.
Un saludo a todos y muchas gracias

POESÍA EN LA CALLE: FIESTAS TORRERO-LA PAZ

2010-06-04T02:34:00.000-07:00

Os esperamos esta tarde en TORRERO!

8 de la tarde en la calle Sos del Rey Católico

VIERNES 4 DE JUNIO A LAS 8 DE LA TARDE: POESÍA

2010-06-01T01:16:00.000-07:00

DISPARAMOS:

Señoras y señores, todo está listo para que este próximo viernes a las 8 de la tarde en el barrio de Torrero, en la calle Sos del Rey Católico para más señas, se proceda a una tarde de lectura poética y sí, tomamos las calles por que la calle es nuestra!

La lectura, en principio, no se extenderá más allá de una hora (a no ser que...) e intervendrán Carlos Bozalongo, presentando su edición no venal del poema TORRERO, con el que nos regaló a los que allí pasamos nuestra vida y nos sentimos "del barrio" y Fernando Burbano, que nos leerá un adelanto de sus poemas mitológicos o mitoesmas.
Ricardo Díez, les dará paso y, ya puestos, también nos adelantará algunos poemas de su próximo libro.

Si quieres leer tus poemas, ES LA OCASIÓN, tráete tus poemas bien envueltos en papel de plata y, al final te abrimos el micrófono...

Un abrazo a todo y, por favor, venid a disfrutar de una atardecer distinto en las calles de Zaragoza.

Julia Martínez

2010-05-27T01:12:00.001-07:00

Estos son los textos con los que Julia nos regaló el viernes pasado en Graus. Son otra muestra de su buen hacer, de la delicadeza pero también de la fuerza con la que siente, presiente y enfrenta la realidad en la que se mueve, tan próxima a la nuestra y, por eso, sus poemas más que llegarnos: nos alcanzan. Enhorabuena, Julia.

Missing

Por la noche el wiski, y por el día el Sol.
Y a veces amo la luna. Y a veces te amo a tí.
Y a veces estoy sedienta, y en otras te dejo escapar.

Y tú... ¿En qué crees tú?
Cuando levanto la vista, y me estás mirando.
Y tu sombra nocturna, tu mirada nublada,
se ciernen sobre mí.
Y puedo sentir el frío que te acongoja. Y que es el mío.
Y puedo sentir, cuando te miro, que mi corazón palpita.
Otras veces es de día, y mi corazón latiendo también.
Tal vez madura la duda...

Hoy solo pasan los días, y te veo ir y venir.

Y mi deseo ansioso, que me trago y me callo, se me atraganta. Derramándose un mudo y largo dolor y nada, que cubren toda esta maraña y compleja vida de rostros que me miran, y que sienten:
mundos con forma de cuerpo que caminan, juegan a vestir y desvestirse, a comprar y dejar comprarse, a ganar, a perder, a ser humanos,
escondiendo y olvidando que en su interior todo es grande. Más grande que cualquier juego de edificios y construcciones que imitan una ciudad.
Olvidando que horizontes no existen más que en su mente de ser humano.
Donde "libertad" no duele, ni suena a radicalismo.
Donde una sonrisa no se teme, ni un abrazo se padece,
por culpa del wiski por la noche, y por el día el Sol.
Que alumbra cada rincón. Y da lugar a sombras,
para asegurarnos de que existe.
Donde Amor no es Blando, ni cursi; y se siente, y no se dice.
Donde no hacen falta palabras, que limitan y señalan sentimientos, y entonan una connotación equivocada.
Ahí. Ahí quiero encontrarte.
Y que me mires mañana recordando todo aquello.
Desapegados del miedo.
Convirtiéndolo en "libertad, amor e igualdad"
Y que tú, no se diferencie de yo.
Y ojalá sonrías. Tiernamente.
Y ojalá entonces, la vida pueda ser vida.
Y no un juego de otros que nos quieren manejar, y nos dejamos llevar.

No hay secretos, solo abre los ojos

Lucha permanente con el Rojo

Rojos… los besos que te dejaba marcados por el cuerpo.

Rojas… tus mejillas cuando te decía que te quiero.

Rojos… tus ojos cuando te dije que me marchaba.

Roja era la luz que nos iluminaba, la primera vez que dormiste en casa.

Roja es la vela que te recuerda y rojo el olor que desprende.

Rojo es el color del amor.

Roja es mi ira, cuando ahora, me huyes.

Rojas eran las tardes después de un día contigo.

Rojo, es un color que te sienta bien.

También tu mirada es de un rojo profundo, y eso es algo que me fascina; cuando en tu pupila verde consigo atisbar ese fuego tuyo que se aviva poco a poco, cosa que ignoras, y me quema por dentro.

Que baila al son del viento y se enreda entre mi pelo rojo, buscando el mío.

Rojas son las marcas que se me quedan en las manos y en la piel cuando te intento arrancar del cuerpo.

Rojo es mi dolor, y roja mi sangre, en la que gota a gota puedo verlo,

Y todo más claro, menos real.

Rojo es un color prohibido.

Pero es solo tuyo y mío.

Ocaso

Acaso yo, sea un beso que dar algún día..

Acaso yo, sea un deseo prohibido.

Acaso un recuerdo.

Acaso un silencio.

Acaso una sombra.

Acaso sea, si es que soy...

Quizás un sueño olvidado de alguien que despertó.

Quizás un cuento remoto sin acabar.

Quizás el aroma efímero de una Ninfa.

El susurro de una hoja que cae en otoño.

Quizás el suspiro de quien ama, rotundo y sediento.

O un Abril mojado, que tirita en invierno...

Acaso yo sea, si es que soy.
Y acaso tú seas.

Si no más que un reflejo de lo que creo que soy, cuando me miro en los ojos de la gente.
Pero no desde los ojos de la gente..

Canción

Perdón, por las noches en vela

Que pasé pintando en mi mundo otra dimensión.

Por los días sin sol en los que decidí diluirme en las sombras y el dolor

De los que transformaron mi vida en un juego

Privándome de su control

E intentaron hacernos creer que este mundo de un par nunca podrá ir mejor.

Y yo… como un pez en su jaula he buscado caerme en un pozo sin fondo de amor.

Que aunque parezca estrecho, el suelo está lejos

Y amando se vive mejor.

Sin tener que pagar por mirar como matan las horas de mi libertad,

Y derrochan los sueños que fueron bordando reflejos de luz interior.

Y tú… solo quieres que pida perdón.

Perdón… por quererme negar al control.

Perdón. Por gritarle a este mundo que no.

Que no, que no hay porque vivir con temor.

Temor que difundieron por propio interés.

Control, invisible cadena a tus pies.

Perdón…

RECITAL EN GRAUS: ANDREA SUBIRÁ

2010-05-26T08:04:00.000-07:00

EL FINAL DE UNA NANA

Si pudieras conocer el destino, todo lo que ha ocurrido y lo que aún está por venir; ¿cómo te sentirías?

Hace mucho tiempo, nació un muchacho capaz de alcanzar las hebras que el destino tejía. Sólo tenía que colocarse ante un libro, abrirlo, y leer. En el momento en el que las letras cruzaban su visión, empezaba a tejerse el tapiz que le permitiría ser conocedor de los más oscuros secretos del porvenir.

Como si fuera un sueño común para todos, las predicciones de ese chico se hacían realidad. ¿Qué es lo que veía? Sólo él lo podía saber. Su secreto fue conocido a lo largo y ancho de todo el mundo y el joven fue arrancado de su vida y obligado a vivir una muy diferente, con el único objetivo de guiar a todas las personas, garantizándoles una vida tranquila y libre de imprevistos; y desvelando los eventos que serían próximos para todos aquéllos que alguna vez le preguntasen.

…

Morirás a la edad de dieciséis años.

"Y con la ayuda del maestro Lían, hoy también será un día bueno y seguro."

"Basura, todas estas personas no son nada más que basura." Murmuré fijándome en sus estúpidas y ridículas caras, viendo cómo adoraban algo que sólo les va a llevar a su destrucción. ¿Seguirían adorando esta desgracia incluso cuando sea la dictadora sus últimas palabras?, ¿incluso cuando suene la campana anunciando el final de toda una vida echada a perder? Este mundo no es nada más que un montón de sucia basura.

Está nevando. Los ligeros copos de nieve que caen del cielo sumergían el mundo bajo una capa de blanco. Moviéndose como los pétalos de las flores que bailan con el viento en la última primavera, así de frágiles y suaves caen hasta que llegan a la tierra. En la distancia podía ver nubes oscuras avanzando lentamente, engullendo zonas blancas en una sombra leve; pero era casi inapreciable en su reflejo brillante y aparentemente impecable. Cielos más o menos despejados reinaban sobre la ciudad en ese momento, y podía ver algunas estrellas brillando con intensidad en el firmamento y en las aberturas entre las nubes, de un suave matiz escarlata. Una estrella fugaz pasó rápidamente ante mi vista pero ni siquiera me molesté en pedir un deseo. ¿Para qué desear, cuando el destino ha decidido mi futuro por mí, y yo conocía ya mi final? Recuerdo que hace mucho tiempo, cuando era joven e ignorante; alguien me contó que la nieve son las lágrimas de los ángeles, que caen a la tierra desde lo más alto de los cielos empíreos. Pero esto, como mi sonrisa al observar los caprichos del destino, es falso. Echo un vistazo fuera a la nieve que cae, mientras lentamente mi mano se apoya en la parte baja de la ventana. Murmuro silenciosamente ignorando mis temblorosos dedos y el frío amargo del cristal.

"El año que viene ya no estaré aquí. Esta nieve que veo helada en mis ventanas y cayendo del cielo reposará sobre los ojos de mi cuerpo, cerrados eternamente. Nunca más la volveré a ver."

…

¿Cuántos días quedan ahora? Sé que es menos de un año. No estaré vivo el próximo' invierno. No estaré vivo la próxima vez que nieve.

Puedo sentir mi puño y mis dedos cerrándose mientras contemplo mi propia mortalidad. Ignorando mis pensamientos persistentes miro más allá de las escaleras, hacia la ciudad.

Chispeantes luces de colores medio cubiertas de nieve decoran las calles, alineadas en los marcos de las puertas, los de las ventanas, en los tejados... Por todas partes. Estas personas, esta escoria, están felices e ignorantes, merodeando con expresiones sonrientes y sus bufandas abrigándoles por encima de la nariz. Esta escoria debe de estar disfrutando el día seguro y sin imprevistos que les aseguré esta misma mañana. Están correteando por todos lados, sosteniendo muchos tipos de paquetes, y felicitando a los otros individuos con los que se encuentran...

¿Por qué hay tantas luces brillantes? ¿Y verde, y rojo, y otras muchas decoraciones festivas? Puedo oír música sonando tenuemente desde donde estoy, a través del cristal de mi dormitorio en lo más alto de la catedral. Miro apáticamente mi reflejo mientras me alejo del cristal y doy la espalda a las festividades de la ciudad de abajo. Mis párpados descienden sobre mis ojos mientras la melodía continúa resonando en mi memoria. Recuerdo esa canción.

La puerta de mi habitación se abre. Una voz tímida se oye detrás del marco de la puerta.

"¿Lian? ¿Se encuentra bien? Siento mucho molestarle." Abro mis ojos mientras la veo entrar y cierro la puerta tras ella, silenciosamente. Me sonríe, a pesar de que a través de sus ojos puedo ver que está preocupada y confusa. Está cavilando algo en su mente.

"Aria, acércate." Ignoro su pregunta y hago un gesto hacia la ventana. Veo cómo ella se asoma tras el cristal y hace pasar el brillo de las luces. Sonríe, y por alguna razón me siento menos vacío, menos indiferente con el mundo. Esta extraña alegría... Sonrío en mi fuero interno ante su inocencia, la mente de mi asistenta no sabe absolutamente nada sobre los caprichos del destino. Hace mucho tiempo que decidí mantenerla alejada de esta desgracia, evitar que se convierta en lo mismo que todas esas personas que dependen de mi lectura para vivir. "Aria", le digo. Ella se gira y su largo cabello caoba fluye tras ella mientras me mira, y centra sus ojos escarlata sobre mí. Reparo en ellos y me sorprendo a mí mismo sonriendo mientras hablo. "Quiero que vengas fuera conmigo, es tu tarea como asistenta."

"Sí, ¡por supuesto! Donde quiera que vaya, no me separaré de usted." Ella me sonríe. Su cara resplandeciente me hace sonreír a mí también. Es irónico; sé que ella tiene que venir conmigo y seguir mis órdenes. Después de todo, ella es mi asistenta; y debe acompañarme y evitar a toda costa cualquier situación peligrosa por mi seguridad.

"Está bien, ve a coger tu abrigo y nos marcharemos. Nos reuniremos en la entrada en diez minutos, entendido?"

"Sí, ¡por supuesto! Haré todo lo que usted me pida." Ella se da la vuelta para salir de mi habitación, pero antes de girarse, una expresión confusa aparece pintada en su cara. La ladea levemente cuando dice, "Señorito Lian, fuera... ¿Por qué hay tantas luces?"

Navidad... ¿Cómo podía olvidarlo? Esa canción... ¿Cuándo había sido la última vez que había celebrado la Navidad? Tuvo que ser hace mucho tiempo... Toda esta celebración es basura, como todo este mundo. Familias, amistad, amor... No creo que ni siquiera me acordase de reconocer su existencia el año pasado...

Después de todo; ¿qué es la Navidad sino otro día más para golpearme en la cara con la realidad de una muerte inminente y mi propio final?

La nieve caía con más fuerza, los blancos copos de cristal ganaban en tamaño. Las nubes oscuras se habían cernido sobre la ciudad sumiéndola en sombra, sin embargo, las luces claras y coloridas disipaban las sombras y la nieve bañada en su luz brillaba en el reflejo de muchos de los colores festivos. Podía sentir la helada respiración del viento ondeando entre mi pelo, pellizcando dondequiera que mi piel descubierta estuviera sin cubrir, incluso a través de mis ropajes. Las gotas cristalizadas de agua pura llegaban hasta mis tobillos, casi hasta las rodillas. Podía sentir mi desgraciado cuerpo resistiéndose a funcionar. Pero ignoré sus protestas. "¿Lian, tiene frío?" Miré hacia donde estaba la chica, a mi lado. Sacudí la cabeza y me giré, observando a lo lejos una ventana abierta donde un árbol de navidad permanecía decorado cuidadosamente con luces y ornamentos, encabezado con una estrella. Bajo las largas ramas del abeto había cajas, envueltas en colorido papel festivo coronado con cintas y lazos. Podía ver una familia unida sentada: un padre, una madre, y un niño... Estaban todos acurrucados bajo una cálida manta de lana gozando del calor del fuego, que chisporroteaba.

¿Por qué no soy como ellos? ¿Por qué estoy solo? ¿Por qué no tengo una familia? ¿Por qué?

¿Por qué tuve que convertirme en esto, precisamente yo...?

Recuerdo... celebrar la Navidad... hace mucho tiempo... Recuerdo decorar un viejo y desarreglado árbol, con sus ramas de abeto rompiéndose y cayendo de cualquier lugar donde mis dedos o mangas tocasen la delicada rama. Algunas veces hice adornos arrancando páginas de los viejos libros que los Maestros me dijeron que leyera. Se enfadarían mucho conmigo, pero no me importaba... No lo entendía... Quería ser como las familias que había estado observando desde fuera a través del cristal de las ventanas de la ciudad.

Ahora estaría de pie, vería los cielos claros buscando una sombra, y pidiendo deseos a las estrellas fugaces...

...y solía tocar esa canción... No recuerdo dónde la aprendí, pero la tocaba cada vez que era Navidad... Hasta que...

"¿Lian?" Salí de mi recuerdo y volví al cruel presente. De repente me hice consciente de mis manos temblorosas, expuestas; y de las suyas cerradas firmemente, envolviendo las mías propias. Sus grandes y luminosos ojos vieron a través de los míos, y entonces pude ver la preocupación que en ellos guardaba. Pude sentir su tenso abrazo sobre mis manos desnudas, y ver sus labios fruncidos con preocupación. No le pegaba, no cuando la recordaba bailando alegre entre pétalos que caen, y sus ojos y su cara radiantes a la luz del sol, y su también su preciosa risa resonando a través de los frondosos valles verdes. Le sonreí antes de alejarme de su mirada, y también de la ventana abierta. Murmuré silenciosamente en el viento, mientras cerraba los ojos recordando de nuevo,

"Siento haberte preocupado, Aria. Sólo estaba recordando."

Me miró sin terminar de entenderme.

"Volvamos ya a la catedral, la nieve se está haciendo más espesa."

"Vale, Señorito Lian... "

Volvimos a la catedral, que aún estaba penumbrosa con su silencio y vacío. Las velas habían sido encendidas para darle a la catedral un aspecto más festivo, aunque también para conseguir una decoración menos fría y más agradable, adecuada a ojos de las personas. Mientras, pasaba la mirada por la habitación, fijándome desde el reflejo del manto de nieve en la calle hasta llegar a la penumbra de la catedral.

¿Por qué estoy solo?, ¿Por qué no tengo a nadie?

¿Por qué?

Veo a los maestros detrás mientras van de un lado para otro exclamando palabras incomprensibles para los demás.

Me siento en el suelo sujetando el libro que he tomado de la biblioteca, el sitio que menos me gusta. Siempre estoy solo allí. Allí o en mi habitación, condenado por mi cuerpo débil y decadente. Todos los días me fuerzan a leer innumerables textos, buscando significados, encontrando nuevos sucesos, ignorando mis sentimientos al saber todo lo que ocurre en la tierra, y a su vez, mi propio final... Mis ojos se vuelven borrosos a medida que me esfuerzo para descifrar la escritura a mano, tan minúscula. La pila de libros que tengo detrás es tan alta que casi sobrepasa mi propia altura. No tengo otra cosa que hacer que leer y leer.

Leer hasta que...

Suspiro mientras subo por los empinados peldaños de las escaleras quedándome en las sombras, escondido de la vista de los Maestros y de los curas. Alcanzo mi destino. Mis manos rozan la fría superficie del marco mientras tiro levemente contra la puerta pesada. Mis ligeros, expertos dedos palpan buscando el botón de la luz. Mi mano lo alcanza; sitúo el botón, lo pulso.

La luz se filtra en mi habitación. Echo un pequeño vistazo mientras distingo los muebles de color blanquecino, la ventana por la que solía contemplar el patio, cerrada; la nieve arreciando en el exterior. Mi cama, mi escritorio, muchos papeles ordenados en las estanterías y una gran agenda plagada de horas que debía dedicar a esa estúpida lectura. Una gran responsabilidad que recaía sobre mí, y que yo no había escogido en ningún momento. Al fondo de todo, ese viejo piano que solía tocar aún cuando mis dedos estaban fuertes.

"¿Señorito Lian?" Me giro y sonrío a mi auxiliar personal antes de deslizarme una vez más sobre las antiguas teclas. Mis dedos no están preparados y todavía tiemblan cuando los acomodo sobre éstas, frías. Hago caer unas pocas notas, el principio de la nana que aprendí hace mucho tiempo, cuando todavía era ignorante de mi destino y de mi deber. La nana, como si al contacto consiguiera liberarse de unas cadenas de plata, abandona fácilmente mis dedos a medida que toco más rápido y a mayor volumen. Todavía me acuerdo. Las teclas de marfil son más pesadas de lo que recordaba, seguramente por la antigüedad del teclado o por mi propia debilidad. Mis dedos permanecen inseguros y más débiles que hace todos esos años, pero todavía son capaces de planear sobre el teclado. Las notas, la melodía todavía suena pura como el cristal a pesar de la antigüedad del instrumento. Puedo oír los ecos de la inquietante melodía llenando la habitación, trayéndola a la vida una vez más. Cuando toco por último las notas restantes, escucho unos aplausos detrás de mí y me siento recompensado por una amplia sonrisa.

"Lian, ¡ha sido impresionante! ¿Cómo lo ha hecho?" Ella me sonríe y me siento a mí mismo olvidar que mis dedos tiemblan mientras tomo suavemente su mano derecha. La dirijo a las teclas lisas y coloco sus dedos ligeramente en posición. Ella la mantiene torpemente mientras me mira, confusa pero solícita. Entonces elevo mi mano derecha sobre la de ella, una octava por encima, y comienzo a tocar el principio de la nana lentamente, una nota cada vez, y una pausa en la que ella se esfuerza e imita mis dedos. La guío mientras toco, empieza a familiarizarse y a sentirse más cómoda.

Levanto la mirada mientras ella toca el principio de la melodía con una mano. Sobre sus ojos las cejas se fruncen, denotando concentración. Poco después toco otra vez, ahora junto a ella, y juntos escuchamos las notas alzándose libremente en la habitación. Mis dedos cada vez más temblorosos suplican que me detenga, y finalmente decaigo y acepto sus ruegos. La última nota resonante del preludio marca el final de la pieza. Y cuando el eco desaparezca, silenciosamente la melodía de la nana morirá. Entorné mis ojos en la palidez de mis manos, y alcanzando a ver mi lívido reflejo y mis fríos ojos verdes sobre el cristal de la ventana, congelado, comprendí que no podría volver a tocar otra vez.

Estoy sentado otra vez en mi habitación, solo y mirando por la ventana. Mi cabeza apoyada sobre una mano mientras observo en la distancia los copos de nieve que reflejan un millar de arco iris en el esplendor de la luz. No hay dos iguales, son todos diferentes sin importar cuán similares pueden verse y aunque parezcan idénticos los unos a los otros. Hoy es Navidad y es la última Navidad que tendré nunca. Es una fiesta celebrada por esa escoria. Qué irónico es que aunque vaya a morir, esto no supondrá ninguna diferencia para estos trozos de basura. Qué estúpido, que aunque yo desaparezca, seré sustituido. Entonces nadie notará la diferencia.

Menos de un año. Queda poco más de medio año de vida. El momento se está acercando... Desapareceré completamente de este mundo.

"¿Señorito Lian?" Mis oídos lo perciben en cuanto me giro hacia la puerta. Está abierto y ni siquiera había reparado en sus pasos aproximándose. "Tengo algo para usted... " Sostiene un pequeño paquete envuelto en el mismo papel bonito que vi a pies del árbol de aquella familia. Está decorado toscamente con un listón y un lazo.

" ... " Silenciosamente acepto su paquete. Se arrodilla ante mi asiento y observa con sus profundos ojos mientras lo abro con cautela. Lo saco, lo sostengo en mis manos y sonrío ante el pequeño mecanismo mientras le doy cuerda. La melodía, familiar, comienza a fluir a través de mi cuarto bañado en la sombra. Abro la boca para hablar, pero repentinamente me interrumpe.

"Es su regalo, Señorito Lian, porque quiero celebrar la Navidad únicamente con usted." Me hundo en sus ojos inocentes y lo único que siento dentro es calidez. Me levanto y aparto la mirada de ella mientras me dirijo a la ventana y observo la nieve.

"Aria... Gracias, pero no tengo nada para ti. ¿Cuál sería tu mayor deseo por Navidad?" Yo sabía perfectamente cuál sería el mío. Sería que mi persona pasase desapercibida y nunca más volviera a ser capaz de leer el porvenir ni conocer mi propio final. Mi deseo sería no tener que vivir esta vida ahogada en la desesperación y no haber presenciado nunca la cuenta atrás hacia mi propia muerte... Mi deseo sería no desaparecer tan pronto.

Entonces percibo sus pequeños brazos envolverme firmemente por detrás. La oigo susurrar silenciosamente, su templada respiración se acaricia contra mi oreja:

"Quiero que sea feliz... y quiero estar siempre junto a usted, Lian."

" ... " Miro hacia la ventisca arreciando tras mi ventana y le digo pausadamente: "Si voy a desaparecer de este mundo para siempre, te lo diré de antemano... "

Me mira. Sus ojos escarlata recaen sobre los míos y descubro que mis temores son ahora los suyos. Puedo oír su voz suplicante ahogándose en la amargura de una realidad que no quiere aceptar.

"No... Yo no... ¡Yo no quiero que desaparezcas! Sea tu deber o sea el destino, no me importa, quiero que estés conmigo... Sólo tú, Lian, ¡siempre! No quiero estar sola nunca más... " Puedo sentir sus lágrimas saladas a través del tejido de mi camisa. Su abrazo, entonces, se vuelve más tenso.

¿Sola? ¿Nunca más?

Me agacho mientras su abrazo disminuye y continúa llorando. La envuelvo contra mi cuerpo y extiendo mis dedos temblorosos, apartando una lágrima derramada de su mejilla. Abre sus ojos y de repente me agarra, presionándome firmemente contra su pequeño cuerpo. Puedo sentir que sus delicadas manos cerradas sobre mi espalda no quieren dejarme ir.

"No desaparezcas... por favor." Me lo ruega. Permanezco impasible, mirando con apatía hacia la esquina más oscurecida de mi habitación. Unos segundos después le respondo.

"Sólo estaba bromeando... No me hagas caso." Su abrazo se vuelve más firme mientras me mira con sus ojos escarlata, atravesando los míos, que encarnaban las esmeraldas. Sonríe levemente, lágrimas siguen brotando de sus ojos.

"Hasta entonces, no importa el qué, deja que esté siempre a tu lado, Lian... Por favor... Por favor... Por favor... " Su sonrisa y sus ojos se dirigen a mí... y sonrío también cuando cierro los míos y asiento.

"Sí."

…

"Incluso si mi yo real muere pronto, desapareciendo completamente de este mundo..."

... Es tan dulce...

"Porque con la ayuda del maestro Lian, ¡hoy también será un día bueno y seguro!"

Andrea Subirá

RECITAL EN GRAUS: JULIA MARTÍNEZ

2010-05-26T07:56:00.001-07:00

Estos son los textos por los que la autora fue premiada en el certamen de su centro.

LA HISTORIA DE DOS AMANTES
Y EL ATARDECER EN LA BAÑERA

JULIETO Y RAMERA

—¡Sátira! ¡Devuélveme mi indulgencia!– Sus palabras encallaron en mi mente con gracia, pero no alteraron mis pensamientos ni mis sentimientos…— ¿Cómo osas burlar de esta manera al hombre que amas?
Mi corazón se paralizó. ¿Podían ser ciertas, acaso, las palabras que brotaban de su boca y que se habían clavado como estacas en el reloj de mi alma?
Sí, acababa de deslumbrar el sentimiento extraño que desde un tiempo albergaba en mi más profundo pero sincero ser.
¿Era cierto entonces? ¡Sí! ¡Le amaba!
—¿Cómo es posible que tu corazón permita vencer a la traviesa mente de chiquilla frente a la mujer emanante de luz, que eres realmente? ¿Acaso no conoces el sentimiento que te hace sonrojar? ¿No lo reconoces? Amor…, ¡es Amor!
Aquél que arrebata el sueño de cualquier soñador.
Aquél que corta las palabras de cualquier orador.
Aquél que priva de ideas a mentes pensantes.
Aquél que te hace mirar las estrellas haciendo que todo lo bueno y todo lo malo se desvanezca por un instante, meciéndote en la brisa con ternura, al compás de la emoción. ¡Qué dicha más dulce! Y qué cruel…, cuando ese sentimiento no tiene otro igual frente al suyo.
Ah…, si pudieras entenderme…
¡Yo la amo, mi señora! Y créame, por usted volaría mil treguas, estrechando mares y hasta el propio espacio.
Y cuando me dejo llevar, por este dulce y exquisito delirio…
Ya no tiembla mi alma si de amarla se trata. El Amor es, pues, la respuesta al cosmos.
Es la única razón, el único motivo por el cual existimos. Qué injuria no conocer el Amor. Quien no lo vive padece de una eterna pesadilla ajena tanto al mundo real como irreal, que al fin y al cabo forman el mismo mundo, pues en los dos habita el Amor.

...

FRENTE A SU DONCEL

La flor de la aurora tiembla…
¡Has venido!
Me miras, te miro.
El núcleo de mi existencia,
pequeño como una pasa,
se ensancha hasta el punto de abarcarlo todo.
Ya no hay negro, ni blanco.
Ya no hay tiempo, ni espacio.
Solo el semblante de la luna clara,
que yace sobre nosotros,
mitiga nuestro amor.
La flor de la aurora tiembla.
Te acercas.
Suspiro.
Y el cosmos se funde
en la unión de tus labios con los míos.

...

SE ACABÓ EL AMOR

Me miras, y con mirada ansiosa
te preguntas por qué.
Me miras, y el deseo abrupto se convierte en vejez.
Envejece tu alma, tu amor, tu piel.
La incertidumbre recorre tu mente
y me reprochas.
Reprochas mi actitud y mi decisión,
sin tener en cuenta la tuya propia.
No es tu alma quien sufre, es tu ego.
Me pregunto quién de los dos me amaba,
y si aún me ama.
No, ya no lo hace.
Aparto la mirada y me hago la dura.
“Soy viento que fluye, fuera de cadenas
y destinos”.
Te giras, ahorrándote tentar mis emociones.
Y así, sin más, se acaba el amor.
Y te miro, y con mirada ansiosa me pregunto por qué.
Te miro, y como viento que fluye me alejo de cadenas y destinos…

...

CANCIÓN DE LLUVIA

Invocando a los truenos
para que vengan a despertarnos.
Que intimiden nuestra soledad
y hagan retumbar los cimientos
de cada uno.
Que se revuelva la vida
en el eco de cada latido
que el cielo nos grite.
Y que se agite la sangre de este bosque
lleno de venas vacías de amor,
por las que corre el miedo.
Que venga la lluvia también
y que resbale por los ventanales
y las sienes de la gente,
limpiando de impurezas y verdades falsas
los sueños que amenazan con cumplirse.
Que vengan los truenos y nos despierten
de esta pesadilla en la que continuamos
presos por miedo a ser felices.
Que se rompan las cadenas
del invierno pecaminoso de cada uno.

...

PEQUEÑA DECLARACIÓN DE AMOR

Hay un amor que me desquebraja toda la espina dorsal.
Hay un amor que me hace brotar poesía.
Y si me suelto el pelo,
en él se enredan
letras y sentimientos.
Hay un amor que me hace brotar, poesía.

Julia Martínez

RECITAL EN GRAUS

2010-05-26T07:27:00.000-07:00

El recital de poesía en Graus del pasado viernes, fue un auténtico éxito. Las autoras locales, Julia Martínez y Andrea Subirá dieron lectura a sus brillantes textos, ante la atenta mirada de sus compañeros de instituto y, en general, del buen número de personaras que decidieron ser público de dicho acontecimiento. Ellas mismas dieron lectura a los poemas de Ada Menéndez, quien a última hora se descabalgó del escenario por asuntos laborales, con la fuerza y el empaque que sus versos requieren.

Junto a estas líneas, Carlos Bozalongo, maestro de ceremonias y promotor (en el sentido de impulsor y energético motor) del acto junto con el Circulo Cultural Baltasar Gracián, Papeles de Casa Vigo y el Colectivo Espoleta, introduciendo a las jóvenes autoras.

Estambien de recibo agradecer el trabajo delicioso con el que José Antonio (al teclado), Carlos (a la guitarra) y Luigi (a la batería) nos regalaron los oídos y nos acompañaron, lanzando arpégios y solos de jazz, en una maravillosa armonía digna del mejor escenario de este país. GRACIAS A LOS TRES.

Por último, intervino también, en representación de este Colectivo, Ricardo Díez, quien nos acercó algunos textos que conformarán su próxima obra poética, que verá la luz de mano de la Editorial Eclipsados en Abril de 2011.

YA LLEGA EL DÍA... (Y no hablamos de fútbol)

2010-05-19T02:21:00.000-07:00

DISPARAMOS:

Ya están los poemas insertos en las metafóricas bombas de palabras con las que, este próximo viernes, saludaremos a la noche y su embrujo desde Graus.

Os esperamos...

GRACIAS

2010-05-07T00:54:00.000-07:00

Desde marzo, que incluí el contador, hemos tenido 500 visitas al BLOG. Gracias por entrar y echar un ojo... Ciertamente, el concurso de vuestro interés anima a la continuidad de esta actividad.

Gracias

FIESTAS DEL BARRIO TORRERO-LA PAZ 2010: ESPOLETA TOMA LA CALLE

2010-05-04T06:44:00.000-07:00

A pesar de las muchas peticiones, no habrá carrera de natación por el canal. En su lugar habrá POETIFIESTA.

En este caso se trata de, coincidiendo con las fiestas del barrio, leer el poema que a él dedico Carlos Bozalongo.

Acompañarán al poeta Ricardo Díez y otros autores (aún sin confirmar)

Lo que sí es conocido es la hora y el sitio:

Plaza de la Calle Sos del Rey Católico, junto a Fray Julián Garcés, a las 20:00 del viernes 4 de Junio.

Os esperamos.

Salud y poesía, preferentemente en las calles!!!!!

Cartel definitivo de Graus

2010-05-04T05:11:00.000-07:00

Lo dicho, con un pequeño cambio de cartel, seguimos adelante en GRAUS.

OS ESPERAMOS

ESPOLETA EN GRAUS

2010-04-13T05:20:00.000-07:00

Nos complace comunicar que estamos de vuelta:

El próximo viernes 21 de mayo, a las 22 horas, y en el bar "El Dintel" de Graus, nos sumaremos a la primera noche de poesía de Graus, que esperemos sea sólo una de muchas.

Para este arranque, los poetas que participarán son los siguientes:

Ada Menéndez, con su dúo Anima Versis

Manuel Martínez Fórega

Ricardo Díez (En representación del Colectivo Espoleta)
Julia Martínez
Andrea Subirá
Y Carlos Bozalongo quién, además hará los oficios de maestro de ceremonias

El ACOMPAÑAMIENTO MUSICAL (además de ANIMA VERSIS), será el siguiente:

Carlos Vidal
Luigi
José Antonio González Serena
Ángel Martínez (si puede acudir)

Está acción, tiene como objeto animar a la lectura pública a los alumnos del Instituto de Graus, algunos de los cuales, leerán esa noche sus obras, al tiempo que se acercan las acciones culturales a otros escenarios menos capitalinos pero también capitales.

Por ello, quedas invitado y emplazado (quien dice "o" dice "a") a sumarte a la difusión de las ideas, de los sentimientos, de la imagen del mundo a través de las palabras.... en Graus.

Saludos

2009-09-30T03:31:00.000-07:00

Queridos amigos, si es que hay alguien ahí. Ha llegado el otoño y aún no he encontrado ánimo ni fuerza y ni rasmia para tirar para adelante.

Así que este es un S.O.S.

Escueto

POETIFIESTA EN EL PUEYO DE MARGUILLÉN

2009-04-21T07:01:00.000-07:00

Queridos amigos,

Este sábado estaremos en el Pueyo de Marguillén apoyando una iniciativa popular: la manifestación en contra de la autopista eléctrica. Sobre este proyecto podréis encontrar más información en el blog de la plataforma ciudadana.

Por nuestra parte, nos sumamos a defender la vida y a reclamar respeto al medio natural y a la forma de vida de las gentes, allá donde libremente quieran vivir.

Las voces de Ángel Guinda, Alfredo Saldaña, Carlos Bozalongo, Diego Serrano Pachón, Emilio Pedro Gómez, Manuel Martínez Fórega, Rafael Luna y Ricardo Díez Pellejero, se sumarán a la de los afectados y a la de aquellos que quieran sumarse a esta fiesta, a esta celebración de la vida.

No creo que sea el sitio, este blog, para hacer política pero sí que creo que hay lugar para exigir una claridad, un rigor y un criterio desde las estructuras del estado.
A estas alturas no parece pertinente eludir las preguntas del por qué y para qué de esta obra: ¿se trata de dar "LUZ" a proyectos como "Gran Escala" (El "Las Vegas" de los Monegros)? ¿A caso se trata de alumbrar la quintuplicación del espacio de crecimiento para pistas de esquí, urbanizaciones, campos de golf y termas previstos para Cerler?

Otra posibilidad es que el proyecto venga a ser parte de una "muy tupida red" de interconexión entre España y Francia, para permitir la compra de energía nuclear desde allí o para la venta a Europa de la energía nuclear que Marruecos tiene previsto producir en las nuevas plantas proyectadas.

En cualquier caso, al margen de las políticas y de los políticos, es momento este de reclamar la mayoría de edad de esta democracia y de esta ciudadanía a la que no se puede engañar con el objeto de las obras públicas y con la que hay que abrir un diálogo franco sobre los medios y compromisos para el progreso.

Mientras tanto, ajena a todo este zumbido eléctrico, la diosa vida estalla una primavera más invitándonos a renovarnos con ella.
Si es así, si quieres renovarte con nosotros, si te importa que este espectáculo total (poético, escultórico, pictórico, coreográfico...) y gratuito se siga repitiendo en el "más allá" de la urbe, te invitamos a que traigas un libro y un bocata y te vengas a pasar un rato con todos nosotros en el Pueyo de Marguillén.

Por que donde viven unos pocos hay vida para todos...

Salud

BLOG "AUTOPISTA ELECTRICA NO": http://autopistaelectricano.blogspot.com/2009/03/poetifiesta-reivindi...

COLECTIVO ESPOLETA: http://colectivoespoleta.blogspot.com/2009/03/espoleta-en-el-pueyo-de...

CÍRCULO CULTURAL BALTASAR GRACIÁN: http://circuloculturalbaltasargracian.blogspot.com/2009/03/poetifiest...

PAPELES DE CASA VIGO: http://casavigo.wordpress.com/2009/03/27/poetifiesta-reivindicativa-e...

BLOG DE PUEYO DE MARGUILLÉN: http://pueyo.wordpress.com/2009/03/26/poetifiesta-reivindicativa-cont... y http://pueyo.wordpress.com/2009/04/13/abierto-un-punto-de-informacion...

Padres e Hijos

2009-03-27T01:30:00.000-07:00

Anoche, día 26 de marzo, en la librería "El Pequeño Teatro de los Libros" (un espacio amplio, acogedor, cálido, rodeado de obras cuidadosamente expuestas...) nos reunimos alrededor de Manuel Martínez Fórega y de Alfredo Saldaña para celebrar los 20 años de Lola Editorial.

Cronológicamente, más o menos, se leyeron fragmentos de los distintos libros publicados en sus colecciones. Por allí pasaron sus autores, otros editores de mérito, como Trinidad de Olifante, y otros poetas que brindaron su voz a las gargantas ausentes.
Entre los rojos telones que encuadraban una inmensa mesa de madera (cuadratura del círculo, si se quiere), donde en lugar de exponerse los libros se asomaron autores, en ese coro nos recogimos.
Sonaron voces en lengua francesa, en checo, en inglés y hasta en fabla. Entorno a la mesa común, en un subir y bajar, en un reír y escuchar, pasamos las horas.

A mi parecer, y si es necesario concluir de las cosas con una reflexión o una enseñanza, he pensado que para ser buen hombre (entiéndase, por favor, una buena mujer) uno ha de respetar, de inicio, dos preceptos: En la juventud, no avergonzar a los padres y, en la madurez, no avergonzar a los hijos.
Desde luego, “Lola” que hoy amanece, tal vez de resaca, tras haber visto sus primeras 20 primaveras, cuando mire a sus padres: Manolo, Mariano Castro, Alfredo…, no ha de sentir por ellos sino franco orgullo, orgullo cálido y silencioso. Ése que se dibuja en el penetrante brillo de la mirada que, en honestidad, une las almas y en la sonrisa que se dibuja, tras el encuentro de tales ojos….

¡Salud, “Lola”, y enhorabuena a tus padres!

P.D.: Podéis visitar, si asi os parece, el blog de la librería.

http://teatrodelibros.blogspot.com/

ESPOLETA EN EL PUEYO DE MARGUILLÉN

2009-03-19T08:01:00.000-07:00

LLAMAMIENTO:

El próximo 25 de abril, sábado para más señas, El Pueyo de Marguillén nos convoca a ser voz y a hacernos eco de su protesta.

Como veréis en esta imagen, cuando la "Autopista Eléctrica" entre en servicio, sus ciudadanos se verán sometidos a un campo magnético de elevada magnitud, lo que les hará emigrar o les condenará a sufrir cáncer, leucemia, alteraciones del sueño... (Fíjate cómo se enmarca dentro del casco urbano la torre).

Esto no es ningún cuento: es FÍSICA. Toda corriente eléctrica rectilínea crea un campo magnético perpendicular al sentido del avance de la misma. Bajo estas líneas se observa el fenómeno mencionado, indicando la flecha el sentido de avance de la corriente eléctrica, los círculos azules sería la rotación del campo magnético y en rojo y verde ser vería cómo se orienta la brújula.

Nuestro cuerpo "físico" está sometido a las leyes de la física y todas las moléculas que nos conforman tanto las "sólidas" como las moléculas de agua libre o en combinación, tienden a orientarse magnéticamente.

Viviendo en las proximidades de un campo mágnetico de magnitud suficiente, las posibilidades de convinación química de los elementos que nos componen puede variar y la realización de enlaces puede verse alterada, máxime en etapas gestacionales.

Por tanto, afirmar que esta línea de altísima tensión va a cambiar la vida del pueblo, es decir poco, en realidad lo condena. Yo no viviría bajo esos cables en constante zumbido sordo... En fin ahora me viene a la memoria aquellos viejos telefilmes de juicios basados en casos reales de "Estrenos TV"...

El progreso, aceptémoslo, es imparable. Pero ha llegado la hora de hablar y decidir qué es lo que tiene sentido y qué es lo que no. Hablemos de hacia dónde dirigirlo.

Por favor, acudid, hablad, pasad la voz, leer poemas con nosotros que no cambiaran tal vez nada o tal vez nos cambien para siempre....

Un abrazo

el ateneista, por Miguel Ángel Ortiz Albero

2009-03-09T01:03:00.000-07:00

En la sección "Papeles Perdidos, Voces Olvidadas", Miguel Ángel Ortiz nos trajo del recuerdo las páginas de "el ateneista", revista independiente dependiente de ecrevisse. Mejor que cualquies comentario, sus propias palabras.

Ciento cuarenta y seis milímetros por ciento cinco milímetros fueron, a finales del pasado siglo, las medidas exactas y precisas de las aspiraciones literarias de un grupo de jóvenes artistas, de quienes un cierto sector de la crítica no dudó en decir, acertadamente, y para regocijo de los tales artistas, que resucitaban un cierto “espíritu bretoniano, e incluso las poses del dandy y del maldito”, llegando incluso a calificárseles en la prensa de la época como “los fabulosos ecrevisse”, pues ecrevisse era el nombre que, entre el orden y la aventura, habían elegido para sí. Entiéndase que tales calificativos y consideraciones eran referidos a su pública faceta de artistas plásticos y agitadores sociales, cuando lo que realmente pretendían “los fabulosos ecrevisse”, ya desde sus inicios, era regodearse en y desde el ocultamiento de su desconocida labor como poetas.

Nacidos con una indudable conciencia de su más que posible caducidad futura y con una casi deliberada voluntad de desaparición, fue cuando ésta, la desaparición, se hizo voluntaria, con el cese total, o no, de todas sus actividades, cuando se acentuó el “carácter esencial” del grupo, como bien se afirma en la presentación, o “postludio de muerte”, del libro que, bajo el título “L’Ecrevisse écrit”, recoge las andanzas y tropelías artísticas de este grupo de fabulosos seres. La paradoja, sabiamente jugada por el que fue, es y será de por siempre, biógrafo oficial del ecrevisse, el doctor, hoy sí, que no entonces como alguien llegó a decir, Sánchez Oms, la paradoja, digo pues, quiso titular de tal modo a un libro que en absoluto trataba de la obra escrita del grupo, pero sí de toda su producción plástica. Brillante título, que duda cabe, para brillante libro, que dejaba a las claras una deliberada intencionalidad poética más que evidente: el ecrevisse se hacía a sí mismo en la palabra, como analizó Oms con absoluto acierto, y se le hacía, desde fuera de él, también en la palabra. Y aun con todo ese volcarse en la palabra, en adelante, sin embargo, y como continuando una tradición no escrita, valga la gracia, nadie se ocupará jamás del itinerario poético de estos muchachos. Jamás.

Cuando los ecrevisse habían ya colocado un pie en el terreno de las voluntarias desapariciones, moviendo hábilmente las últimas fichas de su juego, un otro sector de la crítica, no entendiendo absolutamente nada, se permitió decir, textualmente, que “de no haber sido por el rigor mortis” que rezumaba su último acto, se hubiera creído, y cito, “que Ecrevisse nos hacía partícipes de uno de sus juegos, quizás el más ingenioso: jugar a ser historia”. Tal afirmación, sin que aquel sector de la crítica lo hubiese deseado, más bien al contrario, daba carta de naturaleza y ratificaba ese juego de la historia, a la que “los fabulosos” acababan de entrar poéticamente y por escrito, quedando fuera del tiempo, según aquel sector crítico, un tiempo que, según el mismo sector, “se les echaba cada vez más encima”. Encima, sí, y fuera de él. Fuera del tiempo, desparecidos. Como si ellos, desde su dandismo, no lo hubiesen sabido desde hacía ya tiempo. Como si no hubiesen jugado ellos desde la asunción de que eso habrá de ser siempre lo que ocurra con casi todos nosotros, como también con ellos: que se nos eche a todos encima el aceptado tiempo de las desapariciones, el de los papeles perdidos y las voces olvidadas.

Fuera como fuese, de entre todo aquel hedor a rigor mortis que, al parecer, se desprendía de aquel último juego que fue la exposición titulada “los años de retratos retardados”, algo habría de quedar en adelante para el olvido poético. Algo que, si empezó siendo silencio, como los fabulosos afirmaron en numerosas ocasiones, como tal se mantuvo hasta su desaparición, o no. Como silencio, como un bello silencio de ciento cuarenta y seis por ciento cinco milímetros, impreso en blanco y negro, sobre papel pobre y variable que iba del azulado al gris según los días, sin una sola imagen o con alguna accidental o incidental, cargado de erratas torpes o deliberadas, en ejemplares de entre veintiuna y cuarenta y cinco páginas, cien y sólo cien ejemplares por número, con fecha y sin fecha, con precio y sin precio, con todo y con nada, pero con todos los poemas de una época que ellos se dedicaron a sí mismos. Porque así eran ellos de fabulosos para consigo.

“El Ateneísta”, aquella mezcla de erisio y marista que tanto había subyugado años atrás al sin par Pepín Bello, paradigma del silencio creador, subyugó también a ese ecrevisse ávido de romper el suyo. Y así, del mismo modo en que el Bello Pepín rompió su silencio declinando aquel célebre poema, así decidieron ecrevisse declinarlo también para bautizar como “El Ateneísta” al que habría de ser su órgano de expresión literaria durante su final de siglo. El ateneísta, el ateneistae, el aiteneistaie, el aiteineistaie, nacía así como cadáver exquisito de exquisitez cadavérica, pleno de vida y con rubor y ardor del vino de las celebraciones en sus mejillas.

Pepín Bello, Luis Buñuel, Benjamín Peret, Leonora Carrington, Guillaume Apollinaire, Joan Brossa, Remedios Varo, Marcel Duchamp, Alfred Jarry, Boris Vian y Raymond Queneau, habrían de darse la mano, desde las portadas de los fabulosos doce números de “El Atenísta”, con los mismísimos Antuan Duanel, M. Glassé, Charles Delaire, Pierre d. La y Michel A. Zone, a la sazón “los fabulosos ecrevisse”. Pero con ellos y no sólo con ellos, pues las puertas de aquel ateneo imaginario se abrieron a otros poetas del fin de siglo como Javier Castanera, Luis Carlos Marco Bruna, Sergio Algora, el Doctor Bungalou Lumbago a Tres Bandas, Antonio Fernández Molina, Ángel Guinda, Eduardo Abadía, Pedro Pablo Azpeitia y tantos y tantos otros que habrían de formar parte de las filas de estos papeles que habrían de quedar, en adelante para el olvido.

Habréis de permitir finalmente, queridos oyentes, que aquel tan público y pregonado secreto que desde siempre rodeó a “El Ateneísta” siga haciéndolo hoy. Habréis de entender la deliberada voluntad de olvido, o no, con que nació. Habréis de saber que si tan sólo eran cien los ejemplares de cada número, sólo cien veces podía desaparecer, y que una de ellas lo hizo en París, sabedlo, donde se halló perdido un fabuloso ejemplar en alguna no menos fabulosa librería de tintes surreales. Habréis de permitirme no decir mucho más, tan sólo recomendaros que busquéis ateneístas allí donde podáis, si es que podéis. Y para ello, tan sólo os recordaré desde las propias entrañas del ateneísta que, como dijo Pierre d. La,

“queriendo no conocer, se estremecen las tuercas de tu demonio [...]
partiendo hacia la oscura belleza, encontrarás la existencia de la razón descontrolada virulenta mágica lógica”,

como así, mágico y lógico se hace ecrevisse que, en palabras de Charles Delaire,

“Al menos podría ser gavilán de mis mucosas, árido salvaje de climas y extrañezas. Sangre en todas las letras. Tigres en todos los céspedes. Desmañadamente insaciado. (O al menos podría ser)”,

algo confirmado por Antuán Duanel, cuando dice,

“Lamentando contradecir al acerbo popular, debo recordar que un ahogado no es un muerto por inmersión, es un ser aparte”,

un ser aparte siempre, y aún más en ese instante final en el que, como narra M. Glassé,

“Alzó la mirada y vio. Era la luna que se acercaba a recoger su vestido de flores de varadio. El hombre, avergonzado de su propia velocidad, se arrancó las piernas y dejó que huyeran a un refugio nevado en las montañas de azúcar y pan de molde”,

para así poder decir tan sólo, desde los olvidos y las desapariciones, como dice siempre Michel A. Zone, parafraseando a su admirado Guillaume,

“Adiós adiós
sol cuello cortado”.

TORRERO, un poema de Carlos Bozalongo

2009-03-03T07:55:00.000-08:00

Como poeta del Barrio, Carlos Bozalongo (Carlos González Sanz), nos ofreció una lectura brillante, sincera y emocionante de su extenso poema "Torrero", dedicado al barrio en el que él nació y en el que yo vivo.

A continuación os copio (cortesía copyleft del autor) su texto para vuestro disfrute.

Torrero

Me piden que os hable de mi barrio
Que convoque aquí como si tal cosa
Las calles y las plazas
De Torrero de Venecia de la Paz
De los montes y de los pinares
Que convoque aquí
En este círculo de palabras mal medidas
El canal y las graveras
Las tiendas del barrio los hombres las hormigas
Ya que estamos quizá también
Debería hablaros del progreso
De las comunicaciones y de las incomunicaciones
Y aunque no huelan tan bien
Como para ser expuestas internacionalmente
De las chabolas de la cárcel y del cementerio
Ya puestos podría convocar hasta a la historia
Pero sería tanto como hablar de la muerte
Y de los barrancos donde habita

Sin embargo lo mío
Francamente
Os lo confieso
No son las convocatorias
Ni los círculos mágicos
Nunca se me dieron bien
Las redacciones escolares
Ni mucho menos los panegíricos
Yo
Como ya os habrán advertido
Solo tengo de brujo lo que tengo
De aprendiz de poeta
Y es oír barrio
Y no puedo pasar más allá de la palabra barrio
Pronuncio sus letras
B A R R I O
Y es lo mismo que atreverse a decir Hombre
Lo mismo que abrir los ojos
Y encontrar que la mañana nos aguarda
Con las calles puestas
Con su afán / con su mercadillo abierto
Con sus voces de mujeres y de hombres
Con su canto de canarios enjaulados
Y su olor a verdura y a tripas de pescado

Y así digo barrio
Y me sabe la boca a pan recién comprado
A pan caliente que exige paciencia
Que pide espera para entregarse
Para alimentar dos veces
Con la miga de las conversaciones
Y la corteza endurecida de la vez dada
Del lugar conseguido entre los iguales

Lo digo una vez más
BARRIO
Lo repito y va perdiendo
Su arbitraria articulación de nombre
Y suena entonces como perro vagabundo
Suenan sus erres a autobús proletario
A aceras rotas donde la vida enseña sus dedos verdes
Suena a canteras y graveras
Suena a bullicio de bares y de mercados
Y en la o que lo cierra como un círculo
Suena / en suma
A vecindario

Escribo luego barrio y en cada letra hay un olor
Hay una tarde que se llenó de esperanzas
Lo leo
B A R R I O
Y descubro también sus sombras
Está lleno de nombres de amigos
Enrique César Susana
Juan Conchi Yolanda
Y tantos otros definitivamente olvidados
Está lleno de hombres que fueron padres tíos o hermanos
De profesores que sabían enseñar con ilusión y con sorpresa
Fernando Tomás / Rosendo
Poeta de guardia en el bar Valencia
Y también Luis y Koldo y José Antonio
Y está lleno sobre todo de vecinas
Que eran madres de repente
La señora Marce la señora Tere…

Algunos se fueron
Todos se quedaron cuando yo me fui
Y hoy que los nombro
Me llenan de sombras
De nombres y rostros perdidos
Desvanecidos sin una simple despedida
Con previsión de un luego un pronto o un mañana
Porque es fácil ser hijo ser hermano o amigo
Ser vecino
Cuando el tiempo nos pertenece
Cuando huele y sabe y tiene piel
Y una tarde dura lo que dura una tarde
Que puede ser toda una guerra
Toda una cacería de lagartijas
Un partido una batalla una conversación o un beso
Un disco de Hendrix o los Cramps
Que da vueltas en otoño bajo el humo verde del hachís
O un simple paseo con olor a caramelos
Pero siempre nos equivocamos
Siempre erramos
En las cosas que más queremos
Y el olvido las ocupa y las habita y nos desaloja
Y se escapan los rostros y los nombres
Como se escapa el autobús mientras inútilmente lo perseguimos
O definitivamente nos resignamos

Pero el caso es que no puedo engañaros
No puedo hablar del barrio que ya no habito
Son ya diez años de lejanía
Puedo eso sí
Contaros cómo habita en mí
Esa república de mujeres y de hombres
Cómo Torrero cómo la Paz me llena de calles / me hacen plaza
Cómo siguen enseñándome a ser hombre
Con dignidad de niño que aprende a ojos llenos
Cómo me hago yo mismo barrio
Cuando tomo la palabra
Por el gusto de hablar con los prójimos
Y soy entonces el cónsul de Torrero
El anfitrión de la Paz allí donde ahora soy
Una vez más vecino

Pero para que no haya malentendidos
Antes de nada quiero que conste de palabra y por escrito
Que de Torrero no me fui
Me desterraron por libre oposición y falta de sesera
Me exiliaron de mi vida y de los míos
Me dejaron bien claro
Que no había un lugar para mí
En sus listados de vacantes y comisiones de servicio

Bien sabes tú que ahora me escuchas
Cuánto dolor había en el recuerdo de nuestra casa vacía
Cuánta añoranza de nuestros pasos por la orilla
Del canal o los pinares sentenciados
Cómo dolía no acabar de creerse
Que un día levantaríamos de nuevo nuestra casa
Y nuestros manteles sábanas y servilletas
Ondearían de nuevo
Como banderas de nuestra patria
Allí en la calle Jaén
Sobre los plátanos y los pinos del jardín del invierno
Era el tiempo entonces de la amenaza
Del sitio / de las obras como trincheras
Aún no le habían apretado el cinturón del todo
Al Torrero republicano
Bien lo sabes tú
Cuánto dolor por la aventura perdida
Cuánto dolor por no poder sumar los brazos y las manos
Empleadas ahora allí donde el buey pace
Y olvida engordando entre arriendos e hipotecas

Así que os voy a contar
Honesta y llanamente
Un poquito / un casi nada
Lo que coge en una mano
Un manojo de memoria cereal
Del barrio que me parió
Del barrio que me dio toda una infancia
Para vivir la vida
Y añadiré un poquito
Un casi nada / cuatro recuerdos amados
De mi juventud de la mano
De aquella que me acompaña
Y que dejó su barrio de Zaramaga
Para hacerse ciudadana del mundo
En la república independiente de Torrero
En la calle Palma de Mallorca se abrieron mis ojos
O eso creo
Al mundo
Y en la Paz de mi infancia
El mundo era la calle de Lucas Mallada
La huerta del Adobero
Y las graveras
Donde nacían cantando los gitanos
Nacían bailando

El cielo era la casa de mi abuela
Aunque en su infierno
La guerra dormía aún en el fondo de los cajones

De una tierra de hombres secos se vino
A la Zaragoza de las higueras de las huertas y las parras
Y encontró su casa sin saberlo
Sobre los huesos de su hermano asesinado
Sólo aquí en la Paz
Floreció su nombre de Rosa
Entre cuentos canciones y romances
Y al amor de su pecho endurecido
De vendedora ambulante de pescado
Sus palabras de adobe y flor de mayo
Sembraron en mi boca la poesía

Luego creció el mundo
se llenó de caminos / de calles
Que eran ciudades o eran hombres
Oviedo La Coruña
Lasierra Purroy Lóbez Pueyo
Mis piernas crecieron recorriéndolas
Dibujando su geografía de tiendas colegios cines
Amigos y enemigos íntimos
A Zaragoza entonces todavía se bajaba
Y era toda una aventura de autobuses y de mercados
Aún guardaba el portero
La escalera hacia el cielo de la casa
Y de cuando en cuando la fiebre
Venía con su maletín de cuero
Y la aguja fría y certera del practicante
Don Rafael por más señas
Era el tiempo en fin de la peseta del remiendo y de la iguala
Pero qué fiesta de mujeres
De vecinas que una tarde
Deciden de repente reordenar el mundo
Y fríen / comparten rosquillas / hijos
Casan naipes
Cuentan chistes
Comparten chitos
Crían canarios
Llenan el mundo de geranios de cactus y de clavelinas
De casas abiertas donde aprender
Que la generosidad es abundancia
Y que la solidaridad
Tiene las manos prestas
Aunque no haya sido proclamada
Una de las virtudes teologales

Tendría en fin que nombrar tantas cosas
Tendría que hablaros cuando menos
Del amor de mi madre
Cosiendo y descosiendo el mundo
De la hombría de bien de mi padre
De los otros padres obreros compañeros amigos
De mi tío que era una canción
Que era la alegría y la sorpresa de la mañana
De mi abuelo Germán
Que sigue vivo en mi sangre
Y también / ya los nombré
De José Antonio de Tomás de Luis o de Rosendo
De los recuerdos más amados
Del amor con que mis pies recorrían tus calles / Torrero
De la mano de mi compañera
De la sonrisa de mi hijo Adur que llegó a respirar tu aire
De nuestra casa abierta a los amigos a los nuevos vecinos
A un futuro deseado
Pero sería tanto como hablaros del mundo
Como contaros cómo se ensancha el horizonte
Cuando alguien te escucha
Sería tanto como hablaros
De la voz que crece y se llena de voces y de jergas
De la libertad conquistada
De los labios menores
De edad enmudecidos ante la belleza
Del primer beso de la primera borrachera
Y de los ojos verdes del sexo
Que mudaba entonces su piel de serpiente en los pinares

Francamente
No hay vida para tanto
Y esto es / en definitiva
Con todos mis silencios
Con todos mis olvidos
El barrio que habita mi pecho y mis recuerdos

Os preguntaréis quizá
Por qué mi discurso
no hace mención al progreso
Por qué ignora deliberadamente
Las grandes expectativas
De un distrito residencial con puerto y centros comerciales
Por qué definitivamente olvidé los muertos
Ignoré la historia

Qué queréis que os diga
Mis palabras son siempre así
Y ya os lo he dicho
Crecieron en mi boca
En el barrio que me hizo barrio
Y son un poco sucias
Siempre sin asfaltar
Sin aceras y sin vertido
Acabadas un minuto antes
De su inauguración pública
O permanentemente en obras
Y así como a mí me las dieron
Como un don
Así como llegaron a mis manos
Abiertas al hombre y a la vida
Así os las traigo y os las ofrezco y quiero
Que sean para vosotros
Palabra comunal
Conversación de vecindario

Más vale tarde que nunca

2009-03-03T07:40:00.001-08:00

El pasado 23 de enero, en Torrero para más señas, celebramos un encuentro entre amigos y versos.

A continuación, para aquellos que no pudieron disfrutar de las distintas propuestas que nos acercaron Pedro, Tanja, Miguel, Cuidado con el Perro, Ángel y Carlos, os copio algunos de aquellos textos:

Ángel Sobreviela

INÉDITOS E INAUDITOS:
GABRIELE D'ANNUNZIO (1863-1938)

(…)

¿Quién es este poeta, este Gabriele D'Annunzio, figura central en la historia de la literatura italiana, cuyo nombre llevan colegios o aeropuertos italianos y que apenas es conocido hoy entre nosotros? A comienzos del siglo XX sí que fue muy leído en España, especialmente sus novelas, las cuales aún pueden hallarse a través de internet en viejas ediciones. Y recientemente, se ha reeditado una exitosa novela de la escritora mejicana Bertita Harding narrando la historia de amor de D'Annunzio con la famosa actriz Eleonora Duse, la rival de Sarah Bernhardt. (Vida de la Duse y D'Annunzio, ed. Nortesur, 2008)
Se podría hablar por tanto de su intensísima vida erótica y de su enorme lista de amantes. Pero también se le podría presentar hablando acerca de cualquier faceta de su apasionante vida, por ejemplo como aviador, o como combatiente voluntario en la Primera Guerra Mundial. Tras la guerra, él y sus excombatientes prosiguieron una lucha política de reivindicación nacionalista y revolucionaria. Se tenía la convicción de que los aliados, y en especial el Imperio Británico, le habían birlado a Italia los frutos de la victoria, tratándola como a una nación de ínfima categoría. Se podría hablar de sus difíciles relaciones con el fascismo, del que se ha considerado inspirador, aliado, pero también severo crítico interno, conciencia disconforme del régimen de Mussolini. Nunca perteneció al partido fascista, siendo tal vez el único hombre a quien Mussolini llegó a temer, debido a su influencia en la opinión pública. Se dice que cuando el poeta murió cargado de años, justo un año antes de la Segunda Guerra Mundial, el Duce exclamó: "¡Por fin!".

Pero quiero hablar de la escasa distinción que hay en este autor entre su poesía y su prosa, echando un rápido vistazo al modo en que confluyen estas dos vertientes. Me centraré por tanto en la fuerza del estilo, porque más allá de las simpatías o antipatías biográficas que un poeta pueda inspirar, es la cualidad de su estilo aquello que le otorga un puesto en la historia literaria.

D'Annunzio es un puente tendido entre dos épocas, el final del siglo XIX y un comienzo del siglo XX que es acompañado del estallido de la modernidad. Su formación fue la de un hombre del XIX. Como artista, proviene de los últimos ecos del Romanticismo, del lenguaje directamente heredado de los simbolistas, y de los venenos refinados y sensuales del Decadentismo. Pero su aprendizaje de madurez, sus vivencias intelectuales y la relación que estableció entre su literatura y su época pertenecen ya plenamente al siglo XX. D'Annunzio fue fiel a cada metamorfosis del espíritu del tiempo, y su obra se va transformando y va asimilando las nuevas necesidades expresivas: pero esto no como una influencia recibida por las generaciones más jóvenes, sino por una necesidad interior concordante con las experiencias de su época convulsa y con el despliegue literario de nuevos lenguajes para un tiempo nuevo. Asimila nuevas formas a la vez que agota las antiguas por propia exhaustividad en su cultivo. Es por tanto, junto a Joyce y Proust, un escritor que revienta la escritura decimonónica desde dentro, sin llegar a pertenecer a las vanguardias históricas aunque dejando en ellas su impronta. El lenguaje dannunziano, a partir de la segunda década del siglo XX, influye de modo inesquivable en la primera y más pura vanguardia, la de Marinetti y el futurismo, y también en otro poeta poco conocido, Dino Campana, (aunque por fortuna no inédito, ya que ha sido traducido entre otros por nuestro amigo Manuel Forega…) No es casual que James Joyce quisiera aprender italiano para leer a D'Annunzio en versión original, ni que los ecos del lenguaje dannunziano se hagan notar en El retrato del artista adolescente. Dublineses es un libro que tiene mucho en común con Los cuentos del río Pescara, y no es, por cierto, superior a éstos. Estos relatos de Gabriele fueron traducidos por Ángel Sánchez Gijón, recientemente fallecido (el padre de la actriz, Aitana Sánchez Gijón), y no deja de sorprender gratamente ver a un comunista traduciendo a D'Annunzio.
Cultivó todos los géneros. Poesía, novela, teatro, memorias, artículos, ensayo político, la llamada "prosa d'arte"…. Pero siempre fue poeta por encima de todo. Las virtualidades de la poesía le acompañaban incluso al escribir novela. Una vez demostrada en la juventud su pericia como narrador por medio de sus relatos y de su primera novela Il Piacere (El placer, 1889), fue avanzando hacia el romanzo-poema (novela-poema), donde la acción va reduciéndose en importancia a cambio de la exposición de un complejo entramado de sensaciones e ideas que van desarrollándose a través de un discurso lírico, donde sólo los diferentes personajes, su diverso sentir y su deambular por ámbitos cargados de significados metafóricos nos recuerdan que estamos en una novela.
Pere Gimferrer ha llamado a D'Annunzio, con razón, "obseso de la palabra". Y este obseso, poéticamente, practicó todas las formas y géneros: así los sonetos clásicos y perfectos de su serie "Las ciudades del silencio", donde las ciudades históricas de la Toscana aparecen como en los cuadros metafísicos de Giorgio de Chirico, desprovistas de figuras, como si las propias ciudades fueran un personaje en sí mismas. También trabajó el drama en verso, como en El martirio de San Sebastián, al que puso música su amigo Claude Debussy. Llegó hasta la utilización ya moderna del verso libre, la diversidad métrica y los polirritmos en Los Laudes de la tierra, del mar, del cielo y de los héroes. Su narrativa lírica y su lenguaje poético confluyen a partir de la segunda década del siglo XX ya mencionada, en sus escritos más importantes: sus libros de memorias. En ellos alcanza en mi opinión su cumbre expresiva, y son sus creaciones más personales y fecundas. Son justamente estos libros los que no han sido publicados nunca en España y es por eso por lo que hay un D'Annunzio que está aquí hoy entre vosotros inédito e inaudito.
A lo largo del siglo XX, la crítica ha constatado reiteradamente la artificial distinción que puede llegar a haber entre poesía y prosa. En un tiempo donde la lectura solitaria y en silencio de la poesía sustituye a la oralidad, la poesía conoce un nuevo ritmo y discurrir, y puede perfectamente sobrevivir en un lenguaje de prosa aparente. La poesía se despoja de todos los atavíos clásicos en una metamorfosis constante. Así, una de las obras maestras de D'Annunzio, un libro de memorias y a la vez diario de guerra titulado Nocturno, de 1921, es incluido en ocasiones dentro de sus libros de poesía. Es un libro único escrito en condiciones extraordinarias, con el autor gravemente herido en acción aérea de combate y casi ciego. Llegamos a la condensación expresiva y al vuelo de la imaginación y la analogía. Su estilo abandona el barroquismo decadentista, la profusión de subordinadas al estilo de Proust, y se torna sobrio, o como ha dicho un historiador de las letras: "enjuto y nervioso".
A partir de 1912 comienzan a aparecer por entregas en el "Corriere della Sera" sus Faville del maglio, (Chispas del martillo), prosas de divagación y recuerdo luego reunidas en tres tomos. En estas obras es tan poeta como en sus libros de versos.

He traducido un pasaje del primero de ellos, Il venturiero senza ventura (El aventurero sin ventura), donde hay una evocación de Miguel Ángel, de su alegoría de la Noche en las tumbas mediceas, y de la lucha de Jacob con el ángel del Señor, según el Génesis:

(De IL VENTURIERO SENZA VENTURA. Traduzco de la edición italiana de Mondadori, PROSE DI RICERCA, pags. 1132-1133 ):

" Camino a la ventura. El olivar es para mí como un pueblo afligido y convulso. (…) Anochece. Alguien comienza de nuevo a luchar con el ángel. No Jacob, sino aquí en la proximidad de las canteras, junto a un grupo de picapedreros, quien talló el Crepúsculo, el cincelador de la Noche. Breve tiempo luchó Jacob con aquel ángel nocturno, el cual por no poder vencerlo le dislocó el hueso del muslo. Pero el Buonaroti combatió contra su ángel toda su vida, desde cada ocaso a cada anochecida. Y cada vez también a él su ángel le decía: "Déjame marchar, porque ya despunta el alba". Y cada vez él respondía: "No te dejaré marchar, hasta que no te haya esculpido, yo a ti, tú a mí."
Y lucha todavía. Por estos montes, por estos bosques, por estos pedregales lucha todavía. Le he visto, le veo plantando en tierra aquellos pies suyos que con las uñas salvajes agujerean la suela; y a cada sacudida le vuelan plumas celestes en torno a la frente contraída.
Si la lucha es arte, el arte es lucha. Lo sé. Me complace sufrir tanto. Y si él me viese me amaría. Lo veo. Cierro aún los ojos. Me detengo todavía. Me aprieto contra un olivo descarnado y nervudo como el luchador. Jadeo y sufro como él. "¿Cuál es tu nombre? Declárame tu nombre". Oír más allá, ver más allá, son los indicios de mi enfermedad inmortal.
"En tu pecho secreto acoge almas reencendidas por el ardor de la vida"."

En su vejez, D'Annunzio aspira ya a la escritura total, más allá de los géneros. Un ejemplo de ello es su último libro, Las 100 y 100 y 100 y 100 páginas del libro secreto de Gabriele D'Annunzio tentado de morir (1935), más conocido simplemente como El libro secreto. Un libro que lo mismo podía tener 400 páginas que mil. Un estilo que no se configura en torno a un plan, una voz que comienza a cantar y no se detiene, extendiendo variaciones amplias y arabescos insólitos. Un estilo, por tanto, que evoca lo infinito y parece compartir algo de él. Por ello no es de extrañar que su discurso divagante y sin límites, multiforme, cristalice en ocasiones en verso clásico de forma natural, y que aparezcan incrustados poemas oscuros y sibilinos que recuerdan a los poemas de la última etapa de Hölderlin, en sus años de locura. La prosa puede pasar al verso, en hexámetros medidos clásicamente, con total fluidez, como prolongación lógica… y con la misma naturalidad vuelve luego a entonar su ritmo irregular y fluctuante. En El libro secreto hay varios de estos poemas, todos con el mismo título de NOCTIVAGUM MELOS, esto es, melodía "noctívaga" o sonámbula…

NOCTIVAGVM MELOS.

Non so. non chiedo. non indago l'ombra.
Nulla è di qua, nulla è di là dal velo.
La menzogna è la druda dell'oblio.
Nell 'antitempio è il traffico del dio.
Ogni prece è un mezz'òbolo di cielo.
Supino sul mio letto vilipeso,
figura di bassissimo rilievo,
occupo l'arca che non ha coperchio.
Nessun asceta infondo al suo deserto
seppe scarnirsi mai come scarnire
io mi seppi. non ho nulla soverchio:
non la cera pe' moccoli. non peso
nelle braccia di quelli che, se degni
di me, non piangeranno. eccomi illeso
tra l'alba prima e la non prima morte.
Come ho l'odio e l'amore della sorte
ho in dispregio il passato e I 'avvenire.

Se tra l'odio e l'amore della sorte
io senza fede vivo e senza tema,
'pulvis et umbra', polvere non ombra,
aridità che dona e non iscema,
perché m'è l'alba imagine di morte?
L'una e l'altra mi sono arte del cielo?
È di entrambe misura la mia fronte?
L'estremo sonno mi consacra a Delo:
della mia compiutezza è statuario.
Non vena di carrara, non di pario
non alabastro, non cristal di monte:
una sostanza di vivente gelo.
L'alba fuga il mio mito antelucano.
Pur mi sovviene di quell'istmo arcano,
senza pentathlo, senza aganoteti,
senza la numerosa ode e l'uliva
umiliate al giocator di pugna,
dov'io solo cantai me stesso invitto.

Se incluye aquí una evocación de los juegos olímpicos y píticos de la Antigüedad, con el recuerdo de la figura del agonotetis (árbitro sacral de los juegos), de las odas de Píndaro y de las coronas de olivo silvestre concedidas a los atletas vencedores. (Traducción de Julio Gómez de la Serna):

NOCTIVAGVM MELOS.

No sé. No pregunto. No indago la sombra.
Nada hacia acá, nada hacia allá del velo.
La mentira es la concubina del olvido.
En el atrio del templo está el comercio del dios.
Toda plegaria es medio óbolo de cielo.
Tumbado sobre mi lecho vilipendiado,
figura de bajísimo relieve,
ocupo la tumba sin tapa.
Ningún asceta en el fondo de su desierto
supo enflaquecer nunca como yo
supe enflaquecer. No tengo tapa alguna:
ni la cera para los cabos. No peso
en los brazos de los que, aunque dignos
de mí, no llorarán. Heme aquí ileso
entre el alba primera y la no primera muerte.
Así como el odio y el amor del destino,
siento desprecio por el pasado y el porvenir.

Si entre el odio y el amor del destino,
yo sin fe vivo y sin temor,
"pulvis et umbra", polvo, no sombra,
sequedad que da y que no mengua,
¿por qué es para mí el alba imagen de muerte?
¿la una y la otra son para mí arte del cielo?
¿Y es medida por ambas mi frente?
El sueño extremo me consagra a Delos;
es el estatuario de mi perfección.
Ni vena de Carrara, ni de Paros;
ni alabastro ni cristal de roca:
una substancia de viviente hielo.
El alba huye de mi mito antelucano.
Aunque recuerdo aquel istmo arcano,
sin pentathlon y sin agonotetis,
sin la numerosa oda y la oliva
humilladas al jugador de lucha,
donde yo sólo me cantaré a mí mismo, invicto.

POETIFIESTA EN TORRERO-LA PAZ

2009-01-08T00:03:00.000-08:00

EL PRÓXIMO
23 DE ENERO,
A LAS 19:OO,
EN EL
CENTRO CÍVICO
TORRERO-LA PAZ,

ESTALLAMOS!!!

Queremos que compartas con nosotros este rato, este encuentro, este pretexto para hablar de poetas y versos, de ediciones y de perdiciones, de voces y de gritos y de silencios. Hay una silla dispuesta ya para que hables y escuches. El programa que hemos preparado es el siguiente:

1.- Inéditos e Inauditos: Lectura de textos que aún no han visto la luz o que aún no han sido leídos en público. ÁNGEL SOBREVIELA nos hablará sobre Gabriele D'Annunzio, autor de limitado predicamento por estas tierras, introduciéndonos a su inserción de la poesía en la prosa.

2.- Poesía Vernácula, en la que el idioma alemán hará sonar los versos de varios autores germanos a través de la voz de Tanja Gries.

3.- En la sección Poesía Transversal, Emilio Pedro Gómez nos presentará la versión audiovisual de sus poemas.

(POETIPAUSA amenizada por Cuidado con el Perro)

4.- Papeles perdidos y Voces Olvidadas, donde Miguel Ángel Ortiz Albero nos recordará las andanzas de la desaparecida revista "El Ateneísta".

5.- En la sección Poetas y Barrios, Carlos Bozalongo nos leerá el extenso y sentido poema que dedicó al barrio de Torrero y que nos ofreció en la Expo.

6.- Cerrará el encuentro Rosendo Tello, quien nos contará qué poetas le engancharon y cuáles han sido sus voces fundamentales o fundacionales, leyendo algunos de esos textos.

7.- "POESÍAERESTÚ": "micrófono abierto " Sobre nubes musicales podremos volar, recitar, leer, improvisare..., hasta las 21:30 horas, eso sí!

Si tienes sugerencias que hacer, puedes entregarlas durante el acto, y las consideraremos para próximas ediciones. Te agradecemos tu cortesía.

2009-01-02T14:50:00.000-08:00

MARCO DUGNANI

En la sección "Poesía Transversal" pudimos contar con Marco Dugnani, bailarín de amplia trayectoria, tanto por su internacionalidad como por la cantidad de proyectos en los que ha trabajado, quien nos regaló con esta pieza de videodanza.

En ella el cuerpo es la ventana de las ideas y los gestos son los versos que, poéticamente, nos describen y refieren aquellas cuestiones cotidianas, ese día a día, en el que observamos cómo la vida pasa y nosotros mismos somos la arena que marca el paso de las cosas...

Para más información sobre Marco no dejéis de visitar su Blog. http://videodanza.wordpress.com/

2008-12-11T08:34:00.000-08:00

En la sección "Inéditos e Inauditos", dedicada a poemas que no han visto la luz o no se han oido en nuestra lengua, contamos con la participación de Manuel Marínez Fórega, quien nos introdujo al poeta Laurent Tailhade y a sus circunstancias vitales.

A contiuación se incluyen las lecturas con que nos sorprendió y que, así mismo, el propio Manuel tradujera.

Salve vincla! fuge lemur
Amore nunc foveamur,
Per te, virgo, virginemur.
L. T.

Descansa, corazón mío, tras la tarea,
Y, conociendo los dolores por los que morir quisiste,
Prueba la miel del mediodía que te ofrece
Aquella de quien sus ojos es la última alegría.

Reparte el oro claro donde duermen sus cabellos
Y su voz donde canta una suprema lira;
¡Así el amor y el perdón! Recibe el crisma
Balsámico de angélicas palabras.

¡Qué te importa el orgullo sangrando por veinte heridas
Y aullando como un lobo batido por las lanzas,
Si al fin la ves, amante de piadoso seno,
Ofreciéndote de sus ternuras la primavera!

¡Qué te importa el invierno, siniestro acompañante
De la infalible tristeza que te traspasa!
¿No es ella la verdadera Atlántida y el puerto
Donde contemplarás el país de Mignon?

Siguen su curso las pasiones y el hastío.
¡Qué te importa, corazón mío, esa bacante banal!
Sabes que es como las fuentes de Siloe
Que en dulzura mudaban el dolor.

Sabes que conserva inalterable la esperanza
De tu juventud, y su fervor, y que en torno a ella
Florece el brillo de un otoño fiel
Y flota el lánguido perfume de una tarde bella.

(Tomado de Vidrieras. Traducción de Manuel Martínez Forega)
SONETO

Aunque esté roto como las fragatas
Que el Océano deja en los bravos arrecifes,
He guardado el tesoro de mis bellos sueños azules
Y cofres adornados de ágatas y perlas.

Remonto a veces el río nebuloso
De la infancia, bordeado de flores delicadas
Y veo pasar las prendas escarlatas
De los ángeles huidos en los fabulosos cielos.

Los jardines rebosan de danzantes desmayados,
Las rosas mueren, perfumadas, en el vino,
Los besos tienen alas y riendo pasan:

Por los setos suben sonidos de lira,
Sobre la fiesta presa de delirio
La estrella Poesía renace en el Oriente.

(Tomado de El jardín de los sueños. Traducción de Manuel Martínez Forega)

Poesía Vernácula

2008-11-25T07:01:00.000-08:00

(En la Foto a la derecha: Ricardo Díez Pellejero traduce los poemas leídos por Sarah Julia Forsey. Sobre estas líneas, Sarah recitando un texto mientras Octavio pincha por debajo algo de música.)

Para empezar, sin que por ello tenga que ser necesariamente lo más destacable, comentaremos la sección “Poesía Vernácula” que tuvo por protagonista a Sarah Forsey, Británica que nos deleitó con la lectura de textos selectos. Dos de estos textos pertenecen a un libro editado por la BBC y que recoge los poemas más votados por los seguidores de esta cadena y que conformaron el TOP 100 de las poesía más popular de Inglaterra, a juzgar por sus lectores.
De entre estos textos, el poema “No permanezcas ante mi tumba llorando” se salió de la escala de votación, siendo ése el motivo de su elección. De este mismo libro también se extrajo “Ocio” poema que elegimos por considerarse de “utilidad en la vida del día a día” y por no haberse traducido al castellano, tratando de esta manera de aportar un grano de arena a la divulgación de otras lecturas.

También se leyó un poema de William Blake, por se éste poeta de nuestro gusto y por contar con una lectora nativa capaz de leerlo e interpretarlo en los términos en los que fue escrito y que está fuera del alcance del nivel de inglés del común de los mortales a este lado del canal de la mancha.

Por último, disfrutamos de un poema que nos hizo sonreír a todos, EL CERDO, de Roald Dahl, que introdujo un toque satírico de humor inteligente.

William Henry Davis 1871 – 1940

LEISURE

What is this life if, full of care,
We have no time to stand and stare.
No time to stand beneath the boughs
And stare as long as sheep or cows.
No time to see, when woods we pass,
Where squirrels hide their nuts in grass.
No time to see, in broad daylight,
Streams full of stars, like skies at night.
No time to turn at Beauty's glance,
And watch her feet, how they can dance.
No time to wait till her mouth can
Enrich that smile her eyes began.
A poor life this if, full of care,
We have no time to stand and stare.

Qué es la vida si, llenos de cautela,
no tenemos tiempo de pararnos y contemplar.
Ni tiempo para permanecer bajo las ramas
y contemplar tan largamente como ovejas y vacas.
Ni tiempo para ver entre la hierva, cuando atravesamos bosques,
dónde las ardillas esconden sus nueces .
ni tiempo para ver, a la amplia luz del día,
arroyos llenos de estrellas, como cielos nocturnos.
Ni tiempo para volvernos a cruzar nuestra mirada con la Belleza
y ver sus pies y el modo en que bailan.
Ni tiempo para esperar a que su boca pueda
engrandecer la sonrisa que su ojos empezaran.
Pobre esta vida si, llenos de cautela,
no tenemos tiempo de pararnos y contemplar.

(Traducción de Ricardo Díez Pellejero)

William Blake
NIGHT
From Songs of Innocence

The sun descending in the West,
The evening star does shine;
The birds are silent in their nest,
And I must seek for mine.
The moon, like a flower
In heaven's high bower,
With silent delight,
Sits and smiles on the night.

Farewell, green fields and happy groves,
Where flocks have took delight,
Where lambs have nibbled, silent moves
The feet of angels bright;
Unseen, they pour blessing,
And joy without ceasing,
On each bud and blossom,
And each sleeping bosom.

They look in every thoughtless nest
Where birds are covered warm;
They visit caves of every beast,
To keep them all from harm:
If they see any weeping
That should have been sleeping,
They pour sleep on their head,
And sit down by their bed.

When wolves and tigers howl for prey,
They pitying stand and weep;
Seeking to drive their thirst away,
And keep them from the sheep.
But, if they rush dreadful,
The angels, most heedful,
Receive each mild spirit,
New worlds to inherit.

And there the lion's ruddy eyes
Shall flow with tears of gold:
And pitying the tender cries,
And walking round the fold:
Saying: 'Wrath by His meekness,
And, by His health, sickness,
Is driven away
From our immortal day.

'And now beside thee, bleating lamb,
I can lie down and sleep,
Or think on Him who bore thy name,
Graze after thee, and weep.
For, washed in life's river,
My bright mane for ever
Shall shine like the gold,
As I guard o'er the fold.'

Poema La Noche de William Blake

Desciende el sol por el oeste,brilla el lucero vespertino;los pájaros están callados en sus nidos,y yo debo buscar el mío.La luna, como una floren el alto arco del cielo,con deleite silencioso,se instala y sonríe en la noche.
Adiós, campos verdes y arboledas dichosasdonde los rebaños hallaron su deleite.Donde los corderos pastaron, andan en silenciolos pies de los ángeles luminosos;sin ser vistos vierten bendicionesy júbilos incesantes,sobre cada pimpollo y cada capullo,y sobre cada corazón dormido.
Miran hasta en nidos impensadosdonde las aves se abrigan;visitan las cuevas de todas las fieras,para protegerlas de todo mal.Si ven que alguien lloraen vez de estar durmiendo,derraman sueño sobre su cabezay se sientan junto a su cama.
Cuando lobos y tigres aúllan por su presa,se detienen y lloran apenados;tratan de desviar su sed en otro sentido,y los alejan de las ovejas.Pero si embisten enfurecidos,los ángeles con gran cautelaamparan a cada espíritu mansopara que hereden mundos nuevos.
Y allí, el león de ojos enrojecidosverterá lágrimas doradas,y compadecido por los tiernos llantos,andará en torno de la manada,y dirá: “La ira, por su mansedumbre,y la enfermedad, por su salud,es expulsadade nuestro día inmortal.
Y ahora junto a ti, cordero que balas,puedo recostarme y dormir;o pensar en quien llevaba tu nombre,pastar después de ti y llorar.Pues lavada en el río de la vidami reluciente melenabrillará para siempre como el oro,mientras yo vigilo el redil.”

Do not stand at my grave and weep poema de autoría indeterminada y que durante mucho tiempo se atribuido a Mary Elizabeth Frye (1905-2004)

DO NOT STAND AT MY GRAVE AND WEEP

Do not stand at my grave and weep;
I am not there. I do not sleep.
I am a thousand winds that blow.
I am the diamond glints on snow.
I am the sunlight on ripened grain.
I am the gentle autumn rain.
When you awaken in the morning's hush
I am the swift uplifting rush
Of quiet birds in circled flight.
I am the soft stars that shine at night.
Do not stand at my grave and cry;
I am not there. I did not die.

NO PERMANEZCAS ANTE MI TUMBA LLORANDO

No permanezcas ante mi tumba llorando;
No estoy allí. No duermo.

Soy un millar de vientos que soplan.

Soy el diamante que destella sobre la nieve.

Soy la luz solar sobre el grano maduro.

Soy la lluvia gentil del otoño.

Cuando te despiertas en la calma de la mañana
Soy el apremio que remonta apresurado
El vuelo circular de las aves silenciosas.

Soy las estrellas suaves(indulgentes) que en la noche brillan.

No permanezcas ante mi tumba llorando;
No estoy allí.(Yo) No he muerto.

(Traducción de Ricardo Díez Pellejero)

Roald Dahl

THE PIG

In England once there lived a big
And wonderfully clever pig.
To everybody it was plain
That Piggy had a massive brain.
He worked out sums inside his head,
There was no book he hadn't read.
He knew what made an airplane fly,
He knew how engines worked and why.
He knew all this, but in the end
One question drove him round the bend:
He simply couldn't puzzle out
What LIFE was really all about.
What was the reason for his birth?
Why was he placed upon this earth?
His giant brain went round and round.
Alas, no answer could be found.
Till suddenly one wondrous night.
All in a flash he saw the light.
He jumped up like a ballet dancer
And yelled, "By gum, I've got the answer!
"They want my bacon slice by slice"
To sell at a tremendous price!"
They want my tender juicy chops"
To put in all the butcher's shops!
"They want my pork to make a roast
"And that's the part'll cost the most!
"They want my sausages in strings!
They even want my chitterlings!
The butcher's shop! The carving knife!
"That is the reason for my life!"
Such thoughts as these are not designed
To give a pig great piece of mind.
Next morning, in comes Farmer Bland,
A pail of pigswill in his hand,
And piggy with a mighty roar,
Bashes the farmer to the floor…
Now comes the rather grizzly bit
So let's not make too much of it,
Except that you must understand
That Piggy did eat Farmer Bland,
He ate him up from head to toe,
Chewing the pieces nice and slow.
It took an hour to reach the feet,
Because there was so much to eat,
And when he finished, Pig, of course,
Felt absolutely no remorse.
Slowly he scratched his brainy head
And with a little smile he said,
"I had a fairly powerful hunch
"That he might have me for his lunch.
"And so, because I feared the worst,
"I thought I'd better eat him first."

Roald Dahl

EL CERDO

Hubo una vez un cerdo en Inglaterraque fue el bicho más listo de la Tierra.Era un tipo genial, todo un portento, una cabeza llena de talento.Hacía largas sumas de memoria,leía gruesos libros sobre Historia.Sabía muchas cosas...y al final se planteaba la cuestión fatal.Por vueltas y más vueltas que le dabajamás la solución se le alcanzaba.- ¿Qué papel me ha tocado en esta vida?- era la gran pregunta tan temida -.¿Para qué estoy aquí? ¿Por qué nací?¿Qué reserva el destino para mí?Pensaba en estas cosas tan funestas,pero jamás hallaba las respuestas,hasta que una insomne madrugada,topó con la respuesta deseada.Pegó un brinco de rana saltarina,danzó cual consumada bailarina...- ¡Eureka! ¡Lo encontré! La gran cuestióntiene una contundente solución.Ya sé lo que me espera: mi destino¡es verme convertido en buen tocino!Es el granjero un hombre muy astuto,pero ya he descubierto que es un bruto.Ya sé por qué me da tan ricas dietas:¡es porque está pensando en mis chuletas!,porque quiere mi piel, mis solomillos,mi cabeza, mis pies, mis menudillos...porque piensa picar muy bien mis chichaspara hacer largas ristras de salchichas...Ya sé lo que me aguarda: el matadero,la cuchilla de un fiero carnicero,las ollas de una gorda cocinera,¡ésa es la cruel suerte que me espera!Así se lamentaba el buen gorrinopensando en su dramático destino.Y llegó la mañana y el granjeroapareció trayendo su caldero.- Cerdito, ven aquí, a desayunar,que tienes que crecer y que engordar.Y aquel cerdo tan sabio y tan valientese echó sobre el granjero de repente.Al suelo sin remilgos lo tiróy allí, con sus pezuñas, lo aplastó.Después olió y hozó, mordió, quebró,chupó, lamió, sorbió, saboreó...No cuento mas detalles...Del granjerotan soló quedó el ala del sombrero.El cerdo se comió hasta la camisamascando con fruición, sin darse prisa.Y cuando terminó, muy satisfecho,se dijo: ¡Esto me hará muy buen provecho!Ha sido un desayuno muy completo,me siento muy a gusto, estoy repleto.Yo iba a ser hoy la merienda del granjeropero me lo he comido yo a él primero.

7 de noviembre

2008-11-25T06:31:00.000-08:00

(En la Foto: Octavio Gómez Milián recitando)

El pasado 7 de Noviembre, en el Centro Cívico Almozara pudimos disfrutar (y creo que digo bien) de una tarde-noche de poesía.
Los astros fueron favorables y desde las 20:30 hasta pasadas las 11 mantuvimos un animado encuentro en el que la poesía fue la protagonista.
Creo que es eso lo que hay que destacar: que la gente se quedó porque lo estaba pasando bien y que hubo una amplísima participación del público, que no desaprovechó esa apertura del micrófono a la improvisación y a la lectura.

Queremos, desde este BLOG, dar las gracias a Carmen Sánchez, de la Dirección del Centro Cívico, por toda la atención en los preparativos y por todo el cariño con el que ha acogido esta propuesta.
Así mismo, queremos agradecer a todos los participantes su labor impagable, realizada con cariño y emoción, que sin duda atrapó la atención del público asistente y que elevo el encuentro, por momentos, al grado de lo maravilloso…

DEFLAGRAMOS

2008-11-05T03:29:00.001-08:00

El próximo viernes día 7 de noviembre a las 20:30 horas, en el Centro Cívico Almozara, situado en la Avenida Puerta Sancho, 30 de Zaragoza, tendrá lugar la primera fiesta poética o POETIFIESTA, del colectivo ESPOLETA. El formato será el de "café teatro", disponiéndose de mesas y servicio de bar. Se trata de acercar a las periferias la acción poética, de forma amena, en un entorno propicio para charla y la distensión. En la primera ocasión la acción contará con la participación de Manuel M. Forega, quien en la sección "Inéditos inauditos" leerá textos inéditos en España del padre del simbolismo Laurent Tailhade.
En la sección "Poesía vernácula" Sarah J. Forsey (de nacionalidad inglesa) leerá textos poéticos en su lengua materna. Estos textos serán previamente introducidos, para facilitar la compresión, y posteriormente traducidos, tras lo que volverán a leerse, tratando de permitir la mejor comprensión y disfrute de estos poemas en "versión original" Marco Dugnani, bailarín, nos brindará en la sección "Poesía transversal"(que trata de acercarse a aquellas disciplinas que mejor interacción con la poesía o que son en sí mismas otras artes poéticas) una pieza de videodanza que ha producido para esta ocasión. La pieza "MENTANA" es una invitación a la reflexión sobre la vida moderna, el paso inexorable del tiempo y la necesidad de reflexión, visto desde una ventana de barrio residencial que, alegóricamente, es la ventana de nuestra mente. Tras la proyección disfrutaremos de una pausa. La fiesta se reanudará con la intervención de Alfredo Saldaña en la sección "Papeles perdidos, voces olvidadas", que pretende acercarnos textos de valor que, en su momento, pasaron desapercibidos o poetas cuya creación no tuvo eco en el momento literario que les tocó vivir, con el objeto de invitar al curioso a nuevas lecturas.
Posteriormente contaremos con Fernando Burbano en la sección "Poetas y barrio", como ciudadano de este barrio, quien nos brindará una reflexión. Como colofón Ángel Guinda abrirá el "Suma y sigue", hablándonos y leyéndonos algunos poemas de aquellos poetas que a él le han dejado huella y dando paso a quienes quieran subir a leer poemas propios o ajenos en la "Bring your book party", que contará con el DJ Leo Camaleón y el acompañamiento musical de Pablo de Experimentos in da notte. Las diferentes secciones irán siendo introducidas por Ricardo Díez Pellejero, dando la bienvenida a participantes y a todos aquellos que queráis acercaros. Os esperamos