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viernes, 12 de noviembre de 2010

Carlos Edmundo de Ory




Ayer falleció uno de los grandes, esa es la verdad. Carlos Edmundo de Ory se nos fue dejando detrás una larga estela de AEROLITOS (os pego el enlace del googlebook, por si alguien no lo tiene o no lo ha leído http://books.google.es/books?id=sLN3qhaPXEsC&printsec=frontcover&dq=aerolitos+carlos+edmundo+de+ory&source=bl&ots=kjd5x4umXm&sig=4VNUfSDuHPe766L0LDt4kE8PRNY&hl=es&ei=egzdTIWZEYj2sgbpz4nFCw&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=3&ved=0CCUQ6AEwAg#v=onepage&q&f=false )


Yo, desde aquí, sólo agradecer a Alfredo Saldaña el haberme acercado a este escritor del que guardo cariñoso recuerdo.

En la estantería de mis libros preferidos, destaca blanco sobre negro, una frase "LEE SIN TEMOR" que de vez en cuando me invita, me desafía, me cita y compromete... Siempre me acerco, lo abro y me dejo llevar sin miedo, poesía adentro...


martes, 19 de octubre de 2010

POESÍA: CONCURSO LITERARIO PARA PERSONAS CON DISCAPACIDAD INTELECTUAL


HOLA A TODOS: os pido vuestra ayuda y colaboración!

Estamos al habla con la fundación Down Aragón para lanzar el I Concurso de Poesía para personas con Discapacidad intelectual en Aragón. El objetivo es el siguiente:

OBJETO: El Objetivo del certamen es extender la acción y la expresión poética al colectivo de personas con discapacidad intelectual.Para ello se propone actuar en dos sentidos: la creación y la interpretación. En el plano de expresión creativa se articula un certamen poético, al que se podrán presentar obras de extensión y formato libre, limitándose a una obra por autor pudiendo ser la autoría de los textos presentados individual o bien haberse desarrollado de forma colectiva. En el plano de la interpretación, los finalistas y ganadores participarán en una lectura conjunta con poetas voluntarios, que leerán obras o fragmentos destacados.

Como os comentaba, la acción parte con el apoyo de la Fundación Down Zaragoza y con la Asociación Aragonesa de Escritores.

Sin embargo, nos gustaría poder ofrecer a los participantes un premio que les haga sentirse protagonistas, orgullosos y que les haga sentirse ejemplo y espejo en el que otros se puedan mirar.
Quisiéramos poder publicarles un pequeño libro… Si tienes una idea de cómo hacerlo, de cómo darle viabilidad, por favor, danos tus ideas y tu apoyo.


Un abrazo

lunes, 20 de septiembre de 2010

LABORDETA, nos vemos!!!


Ayer domingo me despertó Cloe antes de que el reloj pudiera atreverse a marcar siquiera las 8. Como hago cada día, arranqué los fogones de mi nave para calentar el desayuno, icé persianas, solté el ancla de los bostezos y encendí el pequeño transistor que, desde la cocina, me hace las veces de radar y con el que rompo el silencio, al tiempo que el mundo se dibuja en la pantalla hermética de mis oídos.
En pleno trajín, la apertura del noticiario rompió la inercia de la mañana y me dejó sin otra respuesta que la de sentarme a la mesa y mirar mi café, como si en el reflejo de lo halógenos o en las espiras, eco de la presencia de una cucharilla en giro, pudiera encontrar una repuesta, una palabra, una mirada… Entró Sarah, deslumbrando la cocina con su esplendor de vida y, de pronto, mi hijo en su vientre me conmovió de otra manera, como resaltando que la vida y la muerte siempre se miran a la cara y que, tal vez, somos nosotros los de esquiva mirada. “Se ha muerto Labordeta,” le dije.

El día siguió su curso: Me fui a correr por el canal y los pinares de Venecia, donde los pinos emanaban el frescor de la lluvia pasada, luego bajamos a jugar al parque, haciéndonos parte de la algarabía dominguera de carreras y saltos, de bicicletas y patines, de perros y carros, por dondequiera que se mirase. De camino, habíamos asistido a la delirante bajada de barcas por el canal, con saltos desde los puentes y náufragos voluntarios, ante el asombro de los patos y el deliro de los pequeños. Se tomó el vermú con los amigos y sus críos y rematamos el domingo con Oskar, Enrique y Ana lidia, requebrando el paso entre el animoso tubo.
Durante todo el día me acompañó su memoria en el pensamiento, cambiado el sabor de cada momento, de cada luz, como si una gota de otoño se hubiera caído en mis lentes y las cosas, así, se hubieran tornado de otro color… Pensé en escribir algo, un poema, una palabra… y decidí dejarlo correr hasta mañana.

Mañana ya es hoy. Y he tomado mis determinaciones.
Hoy he me he levantado a las 6 y 20 minutos y he decidido vivir mi día de trabajo como si fuera un día de vacaciones.
A las 6:45 ya estaba preparado para ir a la piscina, a luchar contra mi hernia y pico, cuando se ha despertado Cloe: como estoy de vacaciones, he cambiado de plan y me he dedicado a ella y la he atendido y la he llevado al colegio. He llegado tarde al trabajo. Me ha sonado el teléfono y, desde Madrid, un compañero y amigo que es andaluz, me ha preguntado que, “en Aragón, quién era Laborderta”. La respuesta no me ha parecido sencilla y, echando mano del recurso de comparar, para que se hiciera una idea, le he dicho “… no sé…, es a Aragón como a Madrid fue Tierno Galván…” Lo mismo no he acertado. Hemos colgado el teléfono y hemos seguido a nuestros quehaceres.
Después de comer, de vuelta a la oficina, he aparcado el coche en la Aljafería y he entrado, sumándome al cauce ciudadano de rostros anónimos, portando todos ellos semblantes tristes y serios, ese rostro especial que uno se pone y con el que ya está todo dicho.
He circulado con paso algo ligero, para no entorpecer el curso del arrollo que la emoción de tanta gente iba formando, cruzando mi mirada con los ojos que ya salían, muchos llorando, de hombres o de mujeres, de niñas o de ancianos.
He llegado ante el féretro y me he quedado algo detrás para no taponar el llanto que se le ha salido al hombre que me precedía. Como siempre, he aguantado yo el mío. La emoción eléctrica me ha recorrido el cuerpo y el cuero cabelludo al girarme, al tiempo que mis labios marcaban el esbozo de una palabra silente y saludaban mis ojos su adiós y su respeto…

Ayer se apagó la luz en esta mirada. Y me he acordado del poema que escribí cuando se marchó Mariano y quién, desde el pirineo en el que descansa, lo mismo ya ve acercarse, a lo lejos, la figura de un caminante tocado con una gorra… Decía así:

MARIANO EN EL BALCÓN DE PINETA

Yo soy todas las cosas del mundo
y cuando algo cambia en él,
cambio yo.
Lo que veo es mi mundo
y, en tal medida, es reflejo exacto
de lo que yo soy.
Estoy hecho de todas las cosas del mundo
y tú también estas hecho o hecha de mí.
Cuando tú te vas,
ser tú, siquiera un poco,
es mi única respuesta posible.

Tal vez estuviera en lo cierto, tal vez sea así, y si todos nosotros nos ocupamos de ser “siquiera un poco” poetas, cantantes, políticos, ciudadanos, amigos, padres, abuelos, risa y voz y tantas cosas más que ayer se detuvieron… Tal vez entonces, estaríamos en disposición de levantar, o de no bajar la mirada, para que ponga y siga poniendo en esa tierra soñada “libertad”.

viernes, 2 de julio de 2010

Papeles de Casa Vigo: Por qué esperar a que otros hagan lo que hay que hacer


En ocasiones pasamos por la vida como transeúntes, como viandantes despistados ante los paisajes, personas, acontecimientos... que nos surgen a cada paso. A veces nos alegramos de ver que hay camino hecho. En otras ocasiones, muy raras, somos nosotros los que vamos avanzando, aunque casi todas las veces, más que abrir sendas nuevas, transitamos sobre viejos caminos que, con el tiempo y la desidia, se cubrieron de malezas y de olvido.
Nos quejamos de que no haya salidas, de que no estén todos los caminos que deben de estar. Y sin embargo son pocos los que no sienten así, los que sienten que no han de esperar permisos, ni billetes, ni autopistas. Algunos, por su natural inquietud y responsabilidad, no quieren esperar a que otros aprueben, bendigan o propongan... Estas personas de las que os hablo, son personas que se adornan de alegría y de trabajo y se echan al monte a andar la ruta que hay que andar: esté o no esté tal vía dispuesta.
Carlos González Sanz, con Bozalongo como nombre de guerra, es una de estas personas, y quiero aquí dejar constancia y mostrar mi apoyo.Carlos ha recorrido Aragón y otras tierras en busca de los relatos de tradición oral, un trabajo impagable en el que la belleza del esfuerzo y de su resultante sólo queda emparejada con la paciencia y la constancia de este tipo de sacrificios. En esta obra, ha abierto camino a otros y, de aquella primera intención, tal vez imperfecta o incompleta o, si alguien así lo quiere, criticable, han surgido otras gentes que han ensanchado esa brecha, esa luz en la nada y, poco a poco, la tradición oral aragonesa va cristalizando antes de que los últimos portadores apaguen sus voces.
Sin embargo no llamo yo ahora la atención sobre este estudio, no. Llamo la atención en otra actividad pionera en la que Bozalongo, como si nada, como si fuera su trabajo tan insignificante como los insectos y reptiles que tanto le agrada pintar, nos obsequia. Quisiera pediros que considerarais visitar el blog de su micro-editorial "Papeles de Casa Vigo" Papeles de Casa Vigo: http://casavigo.wordpress.com/ Si os acercáis a esta isla del ciberespacio, por favor, ved que trabajo se toma en leer, buscar, seleccionar textos diferentes, necesarios..., y cómo los trabaja, traduce, maqueta, imprime. A costa de su tiempo y de su dinero, sin esperar a que nadie venga a solucionar sus problemas, a hacer aquello que él ve y que piensa que es necesario... Y, por supuesto, sin esperar a que nadie venga a darle palmaditas en la espalma, a reconocerle, a colgarle una medalla al mérito civil… Te pido que consideres si esta libertad no es necesaria, si esta forma de actuar no es la más responsable, la más directa, la más comprometida.
Si fuera así y, al leer su blog, consideras que es bueno que cosas así sigan pasando, te animo a que te sumes al esfuerzo, a que camines de su mano y, así entre todos, agrandemos esa senda que Bozalongo nos va abriendo.
Recuerda, las grandes rutas también se hacen pasito a paso, así que no hace falta que dones más de 3, de 5, de 10 euros: lo que tú quieras. Has de saber que ese dinero, negro sobre blanco, saldrá a la luz, lleno de ideas para convertirse en alimento de algún lector necesitado de otros textos.
Gracias por leer. Gracias por apoyar a que otras voces sean posibles.

lunes, 14 de junio de 2010

POESÍA EN LA CALLE: FIESTAS TORRERO-LA PAZ










El pasado viernes 4 de Junio, en la plaza Ángel Liso (que así es como se llama la plaza nueva que se extiende paralela a la calle Sos del Rey Católico, del Zaragozano barrio de Torrero, tuvo lugar un recital de poesía en la calle.
En el participaron tres poetas y pico, de quienes, a continuación, doy referencias:
En primer lugar intervino Carlos Bozalongo, quien leyó su poema dedicado al barrio: “Torrerro”, poema que, por su extensión, podría calificarse de “épico” pero que si aquí lo designo así es más por la valentía del nombrar la memoria de lo cotidiano y la verdad de las cosas, por encima de modismos y de conveniencias.
Esa valentía en el contar con la voz de la verdad, que duda cabe, se crece tensada por las cuerdas bucales del propio autor. Bozalongo, nos dedicó una lectura emocionada que hizo, a los más mayores, tener que luchar contra las ganas de dejar rodar una lágrima (según algunos me dijeron) y que a otros transportó hasta aquel pasado reciente o lejano, por inalcanzable.
He de decir que, más tarde, tras la caña de rigor y de vuelta a casa, me paró un vecino del barrio, de toda la vida, de etnia gitana y me preguntó dónde podría el comprar ese poema que le había emocionado. Yo le entregué con gusto un ejemplar que Carlos me había entregado para que se lo pudiera regalar a algún amigo. Sin dudarlo se lo di, pues no era otra la intención de aquella noche de lectura que la de llevar la poesía a donde, normalmente no llega, la de compartir esta visión poética del mundo con nuestros vecinos. Con su “dios te bendiga, artista” me di por bien pagado y con la sonrisa que me acompañó hasta casa… Bajo estas líneas, Carlos






Tras Carlos, Ricardo Díez puso voz a un texto del jovencísimo poeta del barrio, Mateo García Ochoa, de tan sólo 8 años de edad y alumno de colegio Santa Ana. Mateo ha sido distinguido con este poema de entre todos los alumnos de primaria de Aragón. Fue un orgullo para nosotros contar con su poema, que no sólo nos sorprendió agradablemente a todos los poetas participantes, sino que fue del interés y del gusto de los presentes: Enhorabuena Mateo, tienes la habilidad de soñar en voz alta…
Como el poema de Carlos puede encontrase tanto en su Blog como en este, si se busca, incluiremos como poema destacado del día, el de Mateo, que os copio:

MI BALÓN

Mi balón quiere ser luna
por eso llama su atención.
Frente a la ventana va
y le hace gestos de guiñol.

Pero la luna que es muy suya
regatea a mi balón.
A una nube pide ayuda
y se esconde tras el telón.

“¡Ay, luna, luna!
-grita suplicante mi balón-
sal de detrás de esa nube
y dame un bañito de amor”.

La luna apenada,
como si fuera un hada,
se cuela por mi ventana
y reposa en mi balón

Y ahora que tengo dos lunas,
¿en cuál está la luz del sol?






Bajo estas líneas se puede observar al atento público escuchando el poema de Mateo.











Ricardo Díez, leyó una selección de poemas que conformarán su próximo libro y que verá la luz en 2011, de la mano de eclipsados. Por nuestra cercanía con el autor, consideramos de mal gusto comentar sus poemas, dejando esta labor crítica a otros, como es de ley y de rigor.
Por último, cerrando cartel, Fernando Burbano nos leyó y contextualizó una muestra de su poesía mítica o mitoemas. Su lectura, que a pesar de la erudición de un tema tan distante de la mayoría de los zaragozanos del siglo XXI, se hizo amena y cercana, merced a su brillante introducción, simple y directa, y la libertad y clara mano con la que se enfrenta a la condición humana, a través de las figuras míticas.




Desde luego, uno sabe que está delante de un poeta cuando lo ve y lo escucha. Fernando, sin ninguna pretensión sino la de su amor por esta forma de pensar, ver el mundo y contar quien somos, descorrió el telón de la tarde dejando ver que somos quienes somos desde largo y que no saberlo nos obliga a perpetuar nuestros errores…
La lectura, que a penas superó la hora, dejó con buen sabor de boca a todo el mundo y, francamente, supuso un impulso en el ánimo de este colectivo para seguir emanando voces de la tierra en la tierra misma, ahí en cualquier calle.
Un saludo a todos y muchas gracias

viernes, 4 de junio de 2010

POESÍA EN LA CALLE: FIESTAS TORRERO-LA PAZ



Os esperamos esta tarde en TORRERO!

8 de la tarde en la calle Sos del Rey Católico

martes, 1 de junio de 2010

VIERNES 4 DE JUNIO A LAS 8 DE LA TARDE: POESÍA



DISPARAMOS:

Señoras y señores, todo está listo para que este próximo viernes a las 8 de la tarde en el barrio de Torrero, en la calle Sos del Rey Católico para más señas, se proceda a una tarde de lectura poética y sí, tomamos las calles por que la calle es nuestra!

La lectura, en principio, no se extenderá más allá de una hora (a no ser que...) e intervendrán Carlos Bozalongo, presentando su edición no venal del poema TORRERO, con el que nos regaló a los que allí pasamos nuestra vida y nos sentimos "del barrio" y Fernando Burbano, que nos leerá un adelanto de sus poemas mitológicos o mitoesmas.
Ricardo Díez, les dará paso y, ya puestos, también nos adelantará algunos poemas de su próximo libro.

Si quieres leer tus poemas, ES LA OCASIÓN, tráete tus poemas bien envueltos en papel de plata y, al final te abrimos el micrófono...

Un abrazo a todo y, por favor, venid a disfrutar de una atardecer distinto en las calles de Zaragoza.

jueves, 27 de mayo de 2010

Julia Martínez


Estos son los textos con los que Julia nos regaló el viernes pasado en Graus. Son otra muestra de su buen hacer, de la delicadeza pero también de la fuerza con la que siente, presiente y enfrenta la realidad en la que se mueve, tan próxima a la nuestra y, por eso, sus poemas más que llegarnos: nos alcanzan. Enhorabuena, Julia.


Missing


Por la noche el wiski, y por el día el Sol.
Y a veces amo la luna. Y a veces te amo a tí.
Y a veces estoy sedienta, y en otras te dejo escapar.


Y tú... ¿En qué crees tú?
Cuando levanto la vista, y me estás mirando.
Y tu sombra nocturna, tu mirada nublada,
se ciernen sobre mí.
Y puedo sentir el frío que te acongoja. Y que es el mío.
Y puedo sentir, cuando te miro, que mi corazón palpita.
Otras veces es de día, y mi corazón latiendo también.
Tal vez madura la duda...

Hoy solo pasan los días, y te veo ir y venir.


Y mi deseo ansioso, que me trago y me callo, se me atraganta. Derramándose un mudo y largo dolor y nada, que cubren toda esta maraña y compleja vida de rostros que me miran, y que sienten:
mundos con forma de cuerpo que caminan, juegan a vestir y desvestirse, a comprar y dejar comprarse, a ganar, a perder, a ser humanos,
escondiendo y olvidando que en su interior todo es grande. Más grande que cualquier juego de edificios y construcciones que imitan una ciudad.
Olvidando que horizontes no existen más que en su mente de ser humano.
Donde "libertad" no duele, ni suena a radicalismo.
Donde una sonrisa no se teme, ni un abrazo se padece,
por culpa del wiski por la noche, y por el día el Sol.
Que alumbra cada rincón. Y da lugar a sombras,
para asegurarnos de que existe.
Donde Amor no es Blando, ni cursi; y se siente, y no se dice.
Donde no hacen falta palabras, que limitan y señalan sentimientos, y entonan una connotación equivocada.
Ahí. Ahí quiero encontrarte.
Y que me mires mañana recordando todo aquello.
Desapegados del miedo.
Convirtiéndolo en "libertad, amor e igualdad"
Y que tú, no se diferencie de yo.
Y ojalá sonrías. Tiernamente.
Y ojalá entonces, la vida pueda ser vida.
Y no un juego de otros que nos quieren manejar, y nos dejamos llevar.


No hay secretos, solo abre los ojos




Lucha permanente con el Rojo



Rojos… los besos que te dejaba marcados por el cuerpo.

Rojas… tus mejillas cuando te decía que te quiero.

Rojos… tus ojos cuando te dije que me marchaba.

Roja era la luz que nos iluminaba, la primera vez que dormiste en casa.

Roja es la vela que te recuerda y rojo el olor que desprende.

Rojo es el color del amor.

Roja es mi ira, cuando ahora, me huyes.

Rojas eran las tardes después de un día contigo.

Rojo, es un color que te sienta bien.

También tu mirada es de un rojo profundo, y eso es algo que me fascina; cuando en tu pupila verde consigo atisbar ese fuego tuyo que se aviva poco a poco, cosa que ignoras, y me quema por dentro.

Que baila al son del viento y se enreda entre mi pelo rojo, buscando el mío.

Rojas son las marcas que se me quedan en las manos y en la piel cuando te intento arrancar del cuerpo.

Rojo es mi dolor, y roja mi sangre, en la que gota a gota puedo verlo,

Y todo más claro, menos real.

Rojo es un color prohibido.

Pero es solo tuyo y mío.





Ocaso



Acaso yo, sea un beso que dar algún día..

Acaso yo, sea un deseo prohibido.

Acaso un recuerdo.

Acaso un silencio.

Acaso una sombra.



Acaso sea, si es que soy...

Quizás un sueño olvidado de alguien que despertó.

Quizás un cuento remoto sin acabar.

Quizás el aroma efímero de una Ninfa.

El susurro de una hoja que cae en otoño.

Quizás el suspiro de quien ama, rotundo y sediento.

O un Abril mojado, que tirita en invierno...



Acaso yo sea, si es que soy.
Y acaso tú seas.



Si no más que un reflejo de lo que creo que soy, cuando me miro en los ojos de la gente.
Pero no desde los ojos de la gente..






Canción



Perdón, por las noches en vela

Que pasé pintando en mi mundo otra dimensión.

Por los días sin sol en los que decidí diluirme en las sombras y el dolor

De los que transformaron mi vida en un juego

Privándome de su control

E intentaron hacernos creer que este mundo de un par nunca podrá ir mejor.


Y yo… como un pez en su jaula he buscado caerme en un pozo sin fondo de amor.

Que aunque parezca estrecho, el suelo está lejos

Y amando se vive mejor.

Sin tener que pagar por mirar como matan las horas de mi libertad,

Y derrochan los sueños que fueron bordando reflejos de luz interior.


Y tú… solo quieres que pida perdón.

Perdón… por quererme negar al control.

Perdón. Por gritarle a este mundo que no.

Que no, que no hay porque vivir con temor.

Temor que difundieron por propio interés.

Control, invisible cadena a tus pies.


Perdón…

miércoles, 26 de mayo de 2010

RECITAL EN GRAUS: ANDREA SUBIRÁ



EL FINAL DE UNA NANA


Si pudieras conocer el destino, todo lo que ha ocurrido y lo que aún está por venir; ¿cómo te sentirías?

Hace mucho tiempo, nació un muchacho capaz de alcanzar las hebras que el destino tejía. Sólo tenía que colocarse ante un libro, abrirlo, y leer. En el momento en el que las letras cruzaban su visión, empezaba a tejerse el tapiz que le permitiría ser conocedor de los más oscuros secretos del porvenir.

Como si fuera un sueño común para todos, las predicciones de ese chico se hacían realidad. ¿Qué es lo que veía? Sólo él lo podía saber. Su secreto fue conocido a lo largo y ancho de todo el mundo y el joven fue arrancado de su vida y obligado a vivir una muy diferente, con el único objetivo de guiar a todas las personas, garantizándoles una vida tranquila y libre de imprevistos; y desvelando los eventos que serían próximos para todos aquéllos que alguna vez le preguntasen.



Morirás a la edad de dieciséis años.

"Y con la ayuda del maestro Lían, hoy también será un día bueno y seguro."

"Basura, todas estas personas no son nada más que basura." Murmuré fijándome en sus estúpidas y ridículas caras, viendo cómo adoraban algo que sólo les va a llevar a su destrucción. ¿Seguirían adorando esta desgracia incluso cuando sea la dictadora sus últimas palabras?, ¿incluso cuando suene la campana anunciando el final de toda una vida echada a perder? Este mundo no es nada más que un montón de sucia basura.

Está nevando. Los ligeros copos de nieve que caen del cielo sumergían el mundo bajo una capa de blanco. Moviéndose como los pétalos de las flores que bailan con el viento en la última primavera, así de frágiles y suaves caen hasta que llegan a la tierra. En la distancia podía ver nubes oscuras avanzando lentamente, engullendo zonas blancas en una sombra leve; pero era casi inapreciable en su reflejo brillante y aparentemente impecable. Cielos más o menos despejados reinaban sobre la ciudad en ese momento, y podía ver algunas estrellas brillando con intensidad en el firmamento y en las aberturas entre las nubes, de un suave matiz escarlata. Una estrella fugaz pasó rápidamente ante mi vista pero ni siquiera me molesté en pedir un deseo. ¿Para qué desear, cuando el destino ha decidido mi futuro por mí, y yo conocía ya mi final? Recuerdo que hace mucho tiempo, cuando era joven e ignorante; alguien me contó que la nieve son las lágrimas de los ángeles, que caen a la tierra desde lo más alto de los cielos empíreos. Pero esto, como mi sonrisa al observar los caprichos del destino, es falso. Echo un vistazo fuera a la nieve que cae, mientras lentamente mi mano se apoya en la parte baja de la ventana. Murmuro silenciosamente ignorando mis temblorosos dedos y el frío amargo del cristal.

"El año que viene ya no estaré aquí. Esta nieve que veo helada en mis ventanas y cayendo del cielo reposará sobre los ojos de mi cuerpo, cerrados eternamente. Nunca más la volveré a ver."



¿Cuántos días quedan ahora? Sé que es menos de un año. No estaré vivo el próximo' invierno. No estaré vivo la próxima vez que nieve.

Puedo sentir mi puño y mis dedos cerrándose mientras contemplo mi propia mortalidad. Ignorando mis pensamientos persistentes miro más allá de las escaleras, hacia la ciudad.

Chispeantes luces de colores medio cubiertas de nieve decoran las calles, alineadas en los marcos de las puertas, los de las ventanas, en los tejados... Por todas partes. Estas personas, esta escoria, están felices e ignorantes, merodeando con expresiones sonrientes y sus bufandas abrigándoles por encima de la nariz. Esta escoria debe de estar disfrutando el día seguro y sin imprevistos que les aseguré esta misma mañana. Están correteando por todos lados, sosteniendo muchos tipos de paquetes, y felicitando a los otros individuos con los que se encuentran...

¿Por qué hay tantas luces brillantes? ¿Y verde, y rojo, y otras muchas decoraciones festivas? Puedo oír música sonando tenuemente desde donde estoy, a través del cristal de mi dormitorio en lo más alto de la catedral. Miro apáticamente mi reflejo mientras me alejo del cristal y doy la espalda a las festividades de la ciudad de abajo. Mis párpados descienden sobre mis ojos mientras la melodía continúa resonando en mi memoria. Recuerdo esa canción.

La puerta de mi habitación se abre. Una voz tímida se oye detrás del marco de la puerta.

"¿Lian? ¿Se encuentra bien? Siento mucho molestarle." Abro mis ojos mientras la veo entrar y cierro la puerta tras ella, silenciosamente. Me sonríe, a pesar de que a través de sus ojos puedo ver que está preocupada y confusa. Está cavilando algo en su mente.

"Aria, acércate." Ignoro su pregunta y hago un gesto hacia la ventana. Veo cómo ella se asoma tras el cristal y hace pasar el brillo de las luces. Sonríe, y por alguna razón me siento menos vacío, menos indiferente con el mundo. Esta extraña alegría... Sonrío en mi fuero interno ante su inocencia, la mente de mi asistenta no sabe absolutamente nada sobre los caprichos del destino. Hace mucho tiempo que decidí mantenerla alejada de esta desgracia, evitar que se convierta en lo mismo que todas esas personas que dependen de mi lectura para vivir. "Aria", le digo. Ella se gira y su largo cabello caoba fluye tras ella mientras me mira, y centra sus ojos escarlata sobre mí. Reparo en ellos y me sorprendo a mí mismo sonriendo mientras hablo. "Quiero que vengas fuera conmigo, es tu tarea como asistenta."

"Sí, ¡por supuesto! Donde quiera que vaya, no me separaré de usted." Ella me sonríe. Su cara resplandeciente me hace sonreír a mí también. Es irónico; sé que ella tiene que venir conmigo y seguir mis órdenes. Después de todo, ella es mi asistenta; y debe acompañarme y evitar a toda costa cualquier situación peligrosa por mi seguridad.

"Está bien, ve a coger tu abrigo y nos marcharemos. Nos reuniremos en la entrada en diez minutos, entendido?"

"Sí, ¡por supuesto! Haré todo lo que usted me pida." Ella se da la vuelta para salir de mi habitación, pero antes de girarse, una expresión confusa aparece pintada en su cara. La ladea levemente cuando dice, "Señorito Lian, fuera... ¿Por qué hay tantas luces?"

Navidad... ¿Cómo podía olvidarlo? Esa canción... ¿Cuándo había sido la última vez que había celebrado la Navidad? Tuvo que ser hace mucho tiempo... Toda esta celebración es basura, como todo este mundo. Familias, amistad, amor... No creo que ni siquiera me acordase de reconocer su existencia el año pasado...

Después de todo; ¿qué es la Navidad sino otro día más para golpearme en la cara con la realidad de una muerte inminente y mi propio final?

La nieve caía con más fuerza, los blancos copos de cristal ganaban en tamaño. Las nubes oscuras se habían cernido sobre la ciudad sumiéndola en sombra, sin embargo, las luces claras y coloridas disipaban las sombras y la nieve bañada en su luz brillaba en el reflejo de muchos de los colores festivos. Podía sentir la helada respiración del viento ondeando entre mi pelo, pellizcando dondequiera que mi piel descubierta estuviera sin cubrir, incluso a través de mis ropajes. Las gotas cristalizadas de agua pura llegaban hasta mis tobillos, casi hasta las rodillas. Podía sentir mi desgraciado cuerpo resistiéndose a funcionar. Pero ignoré sus protestas. "¿Lian, tiene frío?" Miré hacia donde estaba la chica, a mi lado. Sacudí la cabeza y me giré, observando a lo lejos una ventana abierta donde un árbol de navidad permanecía decorado cuidadosamente con luces y ornamentos, encabezado con una estrella. Bajo las largas ramas del abeto había cajas, envueltas en colorido papel festivo coronado con cintas y lazos. Podía ver una familia unida sentada: un padre, una madre, y un niño... Estaban todos acurrucados bajo una cálida manta de lana gozando del calor del fuego, que chisporroteaba.

¿Por qué no soy como ellos? ¿Por qué estoy solo? ¿Por qué no tengo una familia? ¿Por qué?

¿Por qué tuve que convertirme en esto, precisamente yo...?

Recuerdo... celebrar la Navidad... hace mucho tiempo... Recuerdo decorar un viejo y desarreglado árbol, con sus ramas de abeto rompiéndose y cayendo de cualquier lugar donde mis dedos o mangas tocasen la delicada rama. Algunas veces hice adornos arrancando páginas de los viejos libros que los Maestros me dijeron que leyera. Se enfadarían mucho conmigo, pero no me importaba... No lo entendía... Quería ser como las familias que había estado observando desde fuera a través del cristal de las ventanas de la ciudad.


Ahora estaría de pie, vería los cielos claros buscando una sombra, y pidiendo deseos a las estrellas fugaces...

...y solía tocar esa canción... No recuerdo dónde la aprendí, pero la tocaba cada vez que era Navidad... Hasta que...


"¿Lian?" Salí de mi recuerdo y volví al cruel presente. De repente me hice consciente de mis manos temblorosas, expuestas; y de las suyas cerradas firmemente, envolviendo las mías propias. Sus grandes y luminosos ojos vieron a través de los míos, y entonces pude ver la preocupación que en ellos guardaba. Pude sentir su tenso abrazo sobre mis manos desnudas, y ver sus labios fruncidos con preocupación. No le pegaba, no cuando la recordaba bailando alegre entre pétalos que caen, y sus ojos y su cara radiantes a la luz del sol, y su también su preciosa risa resonando a través de los frondosos valles verdes. Le sonreí antes de alejarme de su mirada, y también de la ventana abierta. Murmuré silenciosamente en el viento, mientras cerraba los ojos recordando de nuevo,

"Siento haberte preocupado, Aria. Sólo estaba recordando."

Me miró sin terminar de entenderme.

"Volvamos ya a la catedral, la nieve se está haciendo más espesa."

"Vale, Señorito Lian... "

Volvimos a la catedral, que aún estaba penumbrosa con su silencio y vacío. Las velas habían sido encendidas para darle a la catedral un aspecto más festivo, aunque también para conseguir una decoración menos fría y más agradable, adecuada a ojos de las personas. Mientras, pasaba la mirada por la habitación, fijándome desde el reflejo del manto de nieve en la calle hasta llegar a la penumbra de la catedral.


¿Por qué estoy solo?, ¿Por qué no tengo a nadie?

¿Por qué?

Veo a los maestros detrás mientras van de un lado para otro exclamando palabras incomprensibles para los demás.

Me siento en el suelo sujetando el libro que he tomado de la biblioteca, el sitio que menos me gusta. Siempre estoy solo allí. Allí o en mi habitación, condenado por mi cuerpo débil y decadente. Todos los días me fuerzan a leer innumerables textos, buscando significados, encontrando nuevos sucesos, ignorando mis sentimientos al saber todo lo que ocurre en la tierra, y a su vez, mi propio final... Mis ojos se vuelven borrosos a medida que me esfuerzo para descifrar la escritura a mano, tan minúscula. La pila de libros que tengo detrás es tan alta que casi sobrepasa mi propia altura. No tengo otra cosa que hacer que leer y leer.

Leer hasta que...



Suspiro mientras subo por los empinados peldaños de las escaleras quedándome en las sombras, escondido de la vista de los Maestros y de los curas. Alcanzo mi destino. Mis manos rozan la fría superficie del marco mientras tiro levemente contra la puerta pesada. Mis ligeros, expertos dedos palpan buscando el botón de la luz. Mi mano lo alcanza; sitúo el botón, lo pulso.



La luz se filtra en mi habitación. Echo un pequeño vistazo mientras distingo los muebles de color blanquecino, la ventana por la que solía contemplar el patio, cerrada; la nieve arreciando en el exterior. Mi cama, mi escritorio, muchos papeles ordenados en las estanterías y una gran agenda plagada de horas que debía dedicar a esa estúpida lectura. Una gran responsabilidad que recaía sobre mí, y que yo no había escogido en ningún momento. Al fondo de todo, ese viejo piano que solía tocar aún cuando mis dedos estaban fuertes.


"¿Señorito Lian?" Me giro y sonrío a mi auxiliar personal antes de deslizarme una vez más sobre las antiguas teclas. Mis dedos no están preparados y todavía tiemblan cuando los acomodo sobre éstas, frías. Hago caer unas pocas notas, el principio de la nana que aprendí hace mucho tiempo, cuando todavía era ignorante de mi destino y de mi deber. La nana, como si al contacto consiguiera liberarse de unas cadenas de plata, abandona fácilmente mis dedos a medida que toco más rápido y a mayor volumen. Todavía me acuerdo. Las teclas de marfil son más pesadas de lo que recordaba, seguramente por la antigüedad del teclado o por mi propia debilidad. Mis dedos permanecen inseguros y más débiles que hace todos esos años, pero todavía son capaces de planear sobre el teclado. Las notas, la melodía todavía suena pura como el cristal a pesar de la antigüedad del instrumento. Puedo oír los ecos de la inquietante melodía llenando la habitación, trayéndola a la vida una vez más. Cuando toco por último las notas restantes, escucho unos aplausos detrás de mí y me siento recompensado por una amplia sonrisa.

"Lian, ¡ha sido impresionante! ¿Cómo lo ha hecho?" Ella me sonríe y me siento a mí mismo olvidar que mis dedos tiemblan mientras tomo suavemente su mano derecha. La dirijo a las teclas lisas y coloco sus dedos ligeramente en posición. Ella la mantiene torpemente mientras me mira, confusa pero solícita. Entonces elevo mi mano derecha sobre la de ella, una octava por encima, y comienzo a tocar el principio de la nana lentamente, una nota cada vez, y una pausa en la que ella se esfuerza e imita mis dedos. La guío mientras toco, empieza a familiarizarse y a sentirse más cómoda.

Levanto la mirada mientras ella toca el principio de la melodía con una mano. Sobre sus ojos las cejas se fruncen, denotando concentración. Poco después toco otra vez, ahora junto a ella, y juntos escuchamos las notas alzándose libremente en la habitación. Mis dedos cada vez más temblorosos suplican que me detenga, y finalmente decaigo y acepto sus ruegos. La última nota resonante del preludio marca el final de la pieza. Y cuando el eco desaparezca, silenciosamente la melodía de la nana morirá. Entorné mis ojos en la palidez de mis manos, y alcanzando a ver mi lívido reflejo y mis fríos ojos verdes sobre el cristal de la ventana, congelado, comprendí que no podría volver a tocar otra vez.

Estoy sentado otra vez en mi habitación, solo y mirando por la ventana. Mi cabeza apoyada sobre una mano mientras observo en la distancia los copos de nieve que reflejan un millar de arco iris en el esplendor de la luz. No hay dos iguales, son todos diferentes sin importar cuán similares pueden verse y aunque parezcan idénticos los unos a los otros. Hoy es Navidad y es la última Navidad que tendré nunca. Es una fiesta celebrada por esa escoria. Qué irónico es que aunque vaya a morir, esto no supondrá ninguna diferencia para estos trozos de basura. Qué estúpido, que aunque yo desaparezca, seré sustituido. Entonces nadie notará la diferencia.

Menos de un año. Queda poco más de medio año de vida. El momento se está acercando... Desapareceré completamente de este mundo.

"¿Señorito Lian?" Mis oídos lo perciben en cuanto me giro hacia la puerta. Está abierto y ni siquiera había reparado en sus pasos aproximándose. "Tengo algo para usted... " Sostiene un pequeño paquete envuelto en el mismo papel bonito que vi a pies del árbol de aquella familia. Está decorado toscamente con un listón y un lazo.

" ... " Silenciosamente acepto su paquete. Se arrodilla ante mi asiento y observa con sus profundos ojos mientras lo abro con cautela. Lo saco, lo sostengo en mis manos y sonrío ante el pequeño mecanismo mientras le doy cuerda. La melodía, familiar, comienza a fluir a través de mi cuarto bañado en la sombra. Abro la boca para hablar, pero repentinamente me interrumpe.

"Es su regalo, Señorito Lian, porque quiero celebrar la Navidad únicamente con usted." Me hundo en sus ojos inocentes y lo único que siento dentro es calidez. Me levanto y aparto la mirada de ella mientras me dirijo a la ventana y observo la nieve.

"Aria... Gracias, pero no tengo nada para ti. ¿Cuál sería tu mayor deseo por Navidad?" Yo sabía perfectamente cuál sería el mío. Sería que mi persona pasase desapercibida y nunca más volviera a ser capaz de leer el porvenir ni conocer mi propio final. Mi deseo sería no tener que vivir esta vida ahogada en la desesperación y no haber presenciado nunca la cuenta atrás hacia mi propia muerte... Mi deseo sería no desaparecer tan pronto.

Entonces percibo sus pequeños brazos envolverme firmemente por detrás. La oigo susurrar silenciosamente, su templada respiración se acaricia contra mi oreja:

"Quiero que sea feliz... y quiero estar siempre junto a usted, Lian."

" ... " Miro hacia la ventisca arreciando tras mi ventana y le digo pausadamente: "Si voy a desaparecer de este mundo para siempre, te lo diré de antemano... "

Me mira. Sus ojos escarlata recaen sobre los míos y descubro que mis temores son ahora los suyos. Puedo oír su voz suplicante ahogándose en la amargura de una realidad que no quiere aceptar.

"No... Yo no... ¡Yo no quiero que desaparezcas! Sea tu deber o sea el destino, no me importa, quiero que estés conmigo... Sólo tú, Lian, ¡siempre! No quiero estar sola nunca más... " Puedo sentir sus lágrimas saladas a través del tejido de mi camisa. Su abrazo, entonces, se vuelve más tenso.

¿Sola? ¿Nunca más?

Me agacho mientras su abrazo disminuye y continúa llorando. La envuelvo contra mi cuerpo y extiendo mis dedos temblorosos, apartando una lágrima derramada de su mejilla. Abre sus ojos y de repente me agarra, presionándome firmemente contra su pequeño cuerpo. Puedo sentir que sus delicadas manos cerradas sobre mi espalda no quieren dejarme ir.

"No desaparezcas... por favor." Me lo ruega. Permanezco impasible, mirando con apatía hacia la esquina más oscurecida de mi habitación. Unos segundos después le respondo.

"Sólo estaba bromeando... No me hagas caso." Su abrazo se vuelve más firme mientras me mira con sus ojos escarlata, atravesando los míos, que encarnaban las esmeraldas. Sonríe levemente, lágrimas siguen brotando de sus ojos.

"Hasta entonces, no importa el qué, deja que esté siempre a tu lado, Lian... Por favor... Por favor... Por favor... " Su sonrisa y sus ojos se dirigen a mí... y sonrío también cuando cierro los míos y asiento.

"Sí."



"Incluso si mi yo real muere pronto, desapareciendo completamente de este mundo..."

... Es tan dulce...

"Porque con la ayuda del maestro Lian, ¡hoy también será un día bueno y seguro!"



Andrea Subirá

RECITAL EN GRAUS: JULIA MARTÍNEZ


Estos son los textos por los que la autora fue premiada en el certamen de su centro.


LA HISTORIA DE DOS AMANTES
Y EL ATARDECER EN LA BAÑERA

JULIETO Y RAMERA

—¡Sátira! ¡Devuélveme mi indulgencia!– Sus palabras encallaron en mi mente con gracia, pero no alteraron mis pensamientos ni mis sentimientos…— ¿Cómo osas burlar de esta manera al hombre que amas?
Mi corazón se paralizó. ¿Podían ser ciertas, acaso, las palabras que brotaban de su boca y que se habían clavado como estacas en el reloj de mi alma?
Sí, acababa de deslumbrar el sentimiento extraño que desde un tiempo albergaba en mi más profundo pero sincero ser.
¿Era cierto entonces? ¡Sí! ¡Le amaba!
—¿Cómo es posible que tu corazón permita vencer a la traviesa mente de chiquilla frente a la mujer emanante de luz, que eres realmente? ¿Acaso no conoces el sentimiento que te hace sonrojar? ¿No lo reconoces? Amor…, ¡es Amor!
Aquél que arrebata el sueño de cualquier soñador.
Aquél que corta las palabras de cualquier orador.
Aquél que priva de ideas a mentes pensantes.
Aquél que te hace mirar las estrellas haciendo que todo lo bueno y todo lo malo se desvanezca por un instante, meciéndote en la brisa con ternura, al compás de la emoción. ¡Qué dicha más dulce! Y qué cruel…, cuando ese sentimiento no tiene otro igual frente al suyo.
Ah…, si pudieras entenderme…
¡Yo la amo, mi señora! Y créame, por usted volaría mil treguas, estrechando mares y hasta el propio espacio.
Y cuando me dejo llevar, por este dulce y exquisito delirio…
Ya no tiembla mi alma si de amarla se trata. El Amor es, pues, la respuesta al cosmos.
Es la única razón, el único motivo por el cual existimos. Qué injuria no conocer el Amor. Quien no lo vive padece de una eterna pesadilla ajena tanto al mundo real como irreal, que al fin y al cabo forman el mismo mundo, pues en los dos habita el Amor.


...



FRENTE A SU DONCEL


La flor de la aurora tiembla…
¡Has venido!
Me miras, te miro.
El núcleo de mi existencia,
pequeño como una pasa,
se ensancha hasta el punto de abarcarlo todo.
Ya no hay negro, ni blanco.
Ya no hay tiempo, ni espacio.
Solo el semblante de la luna clara,
que yace sobre nosotros,
mitiga nuestro amor.
La flor de la aurora tiembla.
Te acercas.
Suspiro.
Y el cosmos se funde
en la unión de tus labios con los míos.


...

SE ACABÓ EL AMOR


Me miras, y con mirada ansiosa
te preguntas por qué.
Me miras, y el deseo abrupto se convierte en vejez.
Envejece tu alma, tu amor, tu piel.
La incertidumbre recorre tu mente
y me reprochas.
Reprochas mi actitud y mi decisión,
sin tener en cuenta la tuya propia.
No es tu alma quien sufre, es tu ego.
Me pregunto quién de los dos me amaba,
y si aún me ama.
No, ya no lo hace.
Aparto la mirada y me hago la dura.
“Soy viento que fluye, fuera de cadenas
y destinos”.
Te giras, ahorrándote tentar mis emociones.
Y así, sin más, se acaba el amor.
Y te miro, y con mirada ansiosa me pregunto por qué.
Te miro, y como viento que fluye me alejo de cadenas y destinos…


...

CANCIÓN DE LLUVIA


Invocando a los truenos
para que vengan a despertarnos.
Que intimiden nuestra soledad
y hagan retumbar los cimientos
de cada uno.
Que se revuelva la vida
en el eco de cada latido
que el cielo nos grite.
Y que se agite la sangre de este bosque
lleno de venas vacías de amor,
por las que corre el miedo.
Que venga la lluvia también
y que resbale por los ventanales
y las sienes de la gente,
limpiando de impurezas y verdades falsas
los sueños que amenazan con cumplirse.
Que vengan los truenos y nos despierten
de esta pesadilla en la que continuamos
presos por miedo a ser felices.
Que se rompan las cadenas
del invierno pecaminoso de cada uno.


...

PEQUEÑA DECLARACIÓN DE AMOR


Hay un amor que me desquebraja toda la espina dorsal.
Hay un amor que me hace brotar poesía.
Y si me suelto el pelo,
en él se enredan
letras y sentimientos.
Hay un amor que me hace brotar, poesía.


Julia Martínez

RECITAL EN GRAUS



















El recital de poesía en Graus del pasado viernes, fue un auténtico éxito. Las autoras locales, Julia Martínez y Andrea Subirá dieron lectura a sus brillantes textos, ante la atenta mirada de sus compañeros de instituto y, en general, del buen número de personaras que decidieron ser público de dicho acontecimiento. Ellas mismas dieron lectura a los poemas de Ada Menéndez, quien a última hora se descabalgó del escenario por asuntos laborales, con la fuerza y el empaque que sus versos requieren.



















Junto a estas líneas, Carlos Bozalongo, maestro de ceremonias y promotor (en el sentido de impulsor y energético motor) del acto junto con el Circulo Cultural Baltasar Gracián, Papeles de Casa Vigo y el Colectivo Espoleta, introduciendo a las jóvenes autoras.



















Estambien de recibo agradecer el trabajo delicioso con el que José Antonio (al teclado), Carlos (a la guitarra) y Luigi (a la batería) nos regalaron los oídos y nos acompañaron, lanzando arpégios y solos de jazz, en una maravillosa armonía digna del mejor escenario de este país. GRACIAS A LOS TRES.

Por último, intervino también, en representación de este Colectivo, Ricardo Díez, quien nos acercó algunos textos que conformarán su próxima obra poética, que verá la luz de mano de la Editorial Eclipsados en Abril de 2011.

















miércoles, 19 de mayo de 2010

YA LLEGA EL DÍA... (Y no hablamos de fútbol)



DISPARAMOS:

Ya están los poemas insertos en las metafóricas bombas de palabras con las que, este próximo viernes, saludaremos a la noche y su embrujo desde Graus.

Os esperamos...

viernes, 7 de mayo de 2010

GRACIAS




Desde marzo, que incluí el contador, hemos tenido 500 visitas al BLOG. Gracias por entrar y echar un ojo... Ciertamente, el concurso de vuestro interés anima a la continuidad de esta actividad.
Gracias

martes, 4 de mayo de 2010

FIESTAS DEL BARRIO TORRERO-LA PAZ 2010: ESPOLETA TOMA LA CALLE


A pesar de las muchas peticiones, no habrá carrera de natación por el canal. En su lugar habrá POETIFIESTA.
En este caso se trata de, coincidiendo con las fiestas del barrio, leer el poema que a él dedico Carlos Bozalongo.
Acompañarán al poeta Ricardo Díez y otros autores (aún sin confirmar)
Lo que sí es conocido es la hora y el sitio:
Plaza de la Calle Sos del Rey Católico, junto a Fray Julián Garcés, a las 20:00 del viernes 4 de Junio.
Os esperamos.

Salud y poesía, preferentemente en las calles!!!!!

Cartel definitivo de Graus


Lo dicho, con un pequeño cambio de cartel, seguimos adelante en GRAUS.
OS ESPERAMOS

martes, 13 de abril de 2010

ESPOLETA EN GRAUS




Nos complace comunicar que estamos de vuelta:
El próximo viernes 21 de mayo, a las 22 horas, y en el bar "El Dintel" de Graus, nos sumaremos a la primera noche de poesía de Graus, que esperemos sea sólo una de muchas.

Para este arranque, los poetas que participarán son los siguientes:

Ada Menéndez, con su dúo Anima Versis

Manuel Martínez Fórega

Ricardo Díez (En representación del Colectivo Espoleta)
Julia Martínez
Andrea Subirá
Y Carlos Bozalongo quién, además hará los oficios de maestro de ceremonias
El ACOMPAÑAMIENTO MUSICAL (además de ANIMA VERSIS), será el siguiente:

Carlos Vidal
Luigi
José Antonio González Serena
Ángel Martínez (si puede acudir)
Está acción, tiene como objeto animar a la lectura pública a los alumnos del Instituto de Graus, algunos de los cuales, leerán esa noche sus obras, al tiempo que se acercan las acciones culturales a otros escenarios menos capitalinos pero también capitales.
Por ello, quedas invitado y emplazado (quien dice "o" dice "a") a sumarte a la difusión de las ideas, de los sentimientos, de la imagen del mundo a través de las palabras.... en Graus.

Saludos
 
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